MUITO PELO CONTRÁRIO / Editorial para a Revista Abigraf

Chegamos ao muito pelo contrário: uma situação real do dito pelo não dito, algo assim. O Brasil sofre uma polarização política, radical, que, infelizmente, engessa o país e o coloca numa sinuca de bico. A imagem do jogador de sinuca encurralado – sem saber o que fazer – diante do desafio a vencer me parece ilustrativa e oportuna. O que temos do dito pelo não dito: um ano truncado, com eleições, guerras, intervenções e incertezas. Qual a jogada certa, possível? O que fazer para sairmos do imbróglio?

Nos últimos 50 anos, a indústria brasileira vem sofrendo uma lenta e contínua desindustrialização. Perdemos “energia”, muito antes de alcançarmos eficiência, riqueza e maturidade. Diferentemente de nações ricas, o País ficou no dito pelo não dito.

No editorial anterior da Revista Abigraf apontei os perigos do fim da escala de trabalho 6 x 1 –tudo indica que será implantada a toque de caixa – em um país que ainda não está maduro e pronto para tamanhos desafios. Não somos contra. A indústria não é contra, mas não no Brasil – dividido – de hoje. O trabalhador brasileiro, infelizmente, sairá perdendo, e muito. Com a queda do poder de compra – inevitável –, risco de desemprego, informalidade e pressão inflacionária, não sairemos da sinuca de bico. Consequências: estagnação e crescimento pífio. Estima-se que a economia perderá R$ 158 bilhões por ano. Os setores mais afetados serão o de serviços, com um custo adicional estimado em R$ 76,9 bilhões, seguido pela indústria, com custo adicional de R$ 35,9 bilhões.

Com o fim da escala 6 x 1, há dois pontos a serem destacados, que considero gravíssimos. O primeiro é a perda do poder de compra do trabalhador, que terá que recorrer inevitavelmente à hora extra e ao já institucionalizado “bico”, para tentar manter o poder de compra, perdendo assim, os possíveis ganhos com a redução da jornada de trabalho de 44 para 40 horas semanais. O segundo ponto é a indicação do desenvolvimento tecnológico como solução, num país atrasado e sem poder de investimento, onde as micro e pequenas empresas somam mais de 21,7 milhões de negócios ativos, representando 97% de todas as empresas do País. Estão confundindo “sobrevivência” com “ganho tecnológico”. Ganho tecnológico, no Brasil de hoje, é para poucos. A maioria das empresas brasileiras está com a corda no pescoço! Falar de ganho tecnológico é o dito pelo não dito.

As consequências serão catastróficas: repasse de preços, prejuízos para os mais pobres, queda na qualidade do atendimento de serviços, judicialização e fechamento de milhares de pequenas empresas, que hoje representam mais da metade dos empregos formais do País. No caso da indústria gráfica, 95% são de pequenas empresas, com até 10 trabalhadores. No Brasil, existem 15.691 empresas gráficas ativas, que empregam aproximadamente 175.509 trabalhadores, com um faturamento anual de cerca de R$ 45 a R$ 50 bilhões.

Sinuca de bico? É o dito pelo não dito, muito pelo contrário, algo assim.

João Scortecci

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POEMA DO GARFO ESTRÁBICO

Sardônico é o escárnio do poema. Um irrisório do riso! Vive carregado de desdéns e falácias! Seus rizotônicos são risíveis de sorriso! Um garfo estrábico. Risório e Risota - amigos de versos e prosas - desaprovam seus ditos de zomba. Sardônico é um sádico: largo, imprevisível e perigoso. Muito perigoso. Mesmo assim: o toleram. Todos – e mais ninguém – nasceram irmãos no caminho da abismo. São filhos do precipício, da queda, lá do morro do sangue ruim. Nasceram da cunha do espinho e do prego sujo, enferrujado. Dormem juntos – aos tombos do gozo - no assoalho do chão, na desordem das palavras perdidas. É Sardônico quem - sempre - puxa a ladainha do poema. Assunto? Uma angustia maluca que o persegue dia e noite na cabeça. Pesadelo frenético, que o incomoda. Risório e Risota não reclamam. Aceitam o mote e o seguem de pronto. O poema começa assim: "Porta que se arrebenta e arde: cristais! Olha longe e perto: nada vê de novo. No rasgo dos olhos - caleidoscópios, cunhas e sangue. Muito sangue. Pano sujo esconde o sol ferido. Dói esperar..." Então, é a vez de Risório alinhar mais versos ao poema. Pergunta: "Até quando? A morte dorme no ventre do passeio. As horas nos chamam de longe. Tudo em algum lugar nos quer. Nos abraça!" E Risota – a caçula tristonha – resfolega, então, um provável final para o poema: "A hora tarda de horas. Tarda de vida, tarde de sonhos e esperanças. Simplesmente tarda..." E Sardônico, o escárnio do poema, o perigoso, o da zomba, carrega o rifle de caça, aponta para os cristais e atira. Mata Risota no coração, que cai no assoalho do chão e fere Risório - de raspão - no pescoço. Risório, enfurecido, arma-se com o garfo estrábico e cega Sardônico, apunhalando-o no rosto, ferozmente. Sardônico, então, brada uma glória de dor. Grita: "Até que enfim, feito o derradeiro poema!". Sardônico respira e morre - amorosamente - tombando sobre o corpo da irmã Risota. Risário, enciumado, traído, pelo tombo do gozo, carrega o rifle e se mata, com um tiro na boca. Escárnios do poema. Leio o poema e o guardo no prelo. Talvez o publique. Talvez. 

João Scortecci

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ANO DE 1989: JOÃO DO PULO, QUIRINO CARNEIRO RENNÓ E O GUIA DE ARBITRAGEM DE ATLETISMO

Conheci o coronel Quirino Carneiro Rennó no ano de 1976, quando soldado 1.148, da CCS-PT, do 2º Batalhão de Guardas, Parque Pedro II, na cidade de São Paulo. Rennó era, na época, o subcomandante do batalhão. Além de militar, trabalhava com arbitragem na Federação Paulista de Atletismo. Foi o “descobridor” do atleta recordista mundial do salto triplo, João do Pulo (João Carlos de Oliveira, 1954 – 1999). Foi Rennó, no ano de 1972, quem o levou para o 2º Batalhão de Guardas, como soldado, depois, cabo, acreditando estar diante de um futuro campeão. João do Pulo treinou no São Paulo Futebol Clube e depois foi para o Clube Pinheiros, onde encontrou o treinador Pedrão (Pedro Henrique de Toledo) que o transformou num atleta competitivo e vencedor. Em 5 de outubro de 1975, aos 21 anos de idade, nos Jogos Pan-Americanos da Cidade do México, deu o salto triplo que o consagrou, batendo o recorde mundial da categoria: pulou 17,89 m. O recorde de João do Pulo só viria a ser superado 10 anos depois, pelo americano Willie Banks, com a marca de 17,97 m. Em 1982, aos 27 anos de idade, João do Pulo – apelido dado pelo atleta Benedito Rosa Preta –, sofreu um terrível acidente de carro na Rodovia Anhanguera, onde acabou, infelizmente, tendo a perna direita amputada. Impossibilitado de competir, candidatou-se a deputado estadual por São Paulo, tendo sido eleito, em 1986, e reeleito, em 1990. Desistiu de ser político e foi ser empresário, sem sucesso. Tentou, ainda, voltar para a política, em 1998, mas não conseguiu. João do Pulo morreu no ano seguinte, no dia 29 de maio de 1999, um dia depois de completar 45 anos de idade. Em 1989, já editor de livros, no endereço da Rua Teodoro Sampaio, 1.704, loja 13, recebi – inesperadamente – a visita surpresa do Coronel Quirino Carneiro Rennó. “É você, soldado?” Trocamos continências e – durante uma tarde inteira – papo sobre o João do Pulo, o acidente de carro, o 2º Batalhão de Guardas e, por fim, a publicação do “Guia de Arbitragem de Atletismo” (Q. C. Rennó, 1989, 112 páginas). Hoje – procurando um livro de outro autor, também do ano de 1989 –, encontrei um exemplar do “Guia”. Sentei-me no tempo e lá fiquei no ano de 1976, o ano que não terminou.

João Scortecci

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A CABEÇA DE JOÃO BATISTA NUMA BANDEJA DE PRATA

Salomé – sobrinha de Herodes Antipas (20 a.C. – 39 d.C.), tetrarca da Galileia e da Pereia; neta de Herodes, o Grande; filha de Herodes Filipe (meio-irmão de Antipas) e Herodias (ou Herodíade) – é apontada na história como responsável pela execução de João Batista, o “Misericordioso Abençoador”. João Batista tinha muitos seguidores e pregava dizendo que todos deveriam exercer a virtude e a retidão. Usava o batismo – batizou Jesus no Rio Jordão – como símbolo de purificação da alma. A pedido de Salomé, por intervenção de Herodias, sua mãe, João Batista foi aprisionado na Pereia, região localizada a leste do Mar Morto, na Jordânia, e foi levado preso para a Fortaleza de Machaerus, onde foi mantido por dez meses, até o dia de sua morte. Salomé recebeu de Antipas a cabeça de João, que lhe foi entregue numa bandeja de prata. O historiador e apologista judaico-romano Flávio Josefo (37 ou 38 – c. 100) registrou “in loco” a destruição de Jerusalém, em 70 d.C., pelas tropas do imperador romano Vespasiano (Tito Flávio Vespasiano, 9 d.C. – 79 d.C.). As obras desse historiador – “A Guerra dos Judeus” e “Antiguidades Judaicas” – fornecem um importante panorama sobre o judaísmo no século I, bem como sobre o período em que ocorreu a separação definitiva entre cristianismo e judaísmo. Flávio Josefo relaciona a derrota do exército de Antipas, frente a Aretas IV, rei da Nabateia (tribo árabe do Sinai, que existiu durante a Antiguidade Clássica e foi anexada pelo Império Romano no ano 106 d.C.), com a prisão e morte de João Batista. Salomé, bailarina que era, depois de dançar aos olhos do rei, ganhou o direito de fazer um pedido inusitado. Foi quando interveio Herodias, sua mãe, que odiava João Batista, pois ele a acusava de adultério, por ter deixado seu esposo, Herodes Filipe, para juntar-se ao irmão dele, Herodes Antipas. Herodias, então, instruiu Salomé para que pedisse ao rei a cabeça de João Batista, e ela assim o fez. Para poder casar com Herodias, Antipas teve de se divorciar da sua primeira esposa, Fasélia, filha do rei Aretas IV, que, humilhado e inconformado, derrotou-o na guerra. Em 1549, o teólogo e dramaturgo suíço Johannes Aal (Johannes Anguilla, 1500 – 1551) encenou, pela primeira vez, em Berna, capital da Suíça, uma tragédia sobre a vida de João Batista. A tragédia – em quatro atos – ridicularizava a nobreza e a corte, bem como a curiosidade, a paixão pela elegância, a loquacidade e a arte de sedução das mulheres, referindo-se, provavelmente, a Herodias, que, na trama da história, provocou guerras, instigou separações e, de quebra, colocou a cabeça de João Batista, o “Misericordioso Abençoador”, numa bandeja de prata. Salomé, na época, uma menina de apenas 12 anos de idade, acabou levando a fama. No Sermão 16 – Pela decapitação de São João Batista – de Santo Agostinho, Salomé foi transformada em uma mulher “sem-vergonha” de fazer os homens perderem a cabeça: expressão idiomática que significa perder o controle emocional, agir de forma irracional ou deixar de pensar com clareza devido a emoções intensas como raiva, desespero ou paixão.

João Scortecci

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AMIGO DA ONÇA: “NÃO RISQUEM FÓSFOROS!”

Menino de tudo, não esqueço o dia em que vi, pela primeira vez, um exemplar da revista O Cruzeiro. Maravilhosa! 1962, talvez. A cidade de Fortaleza, era – ainda – uma imensa novidade, depois de dois anos e alguns meses, morando no principado de Dois Córregos, interior de São Paulo, na Fazenda Nilcevia dos meus avós maternos, José Scortecci e Maria Aparecida. Não tinha ainda amigos de rua, e o começo no Jardim de infância do Colégio Cristo Rei não havia sido nada fácil. Quebrei um copo, tive de trazer outro de casa, veio o castigo de ter que ficar com a cara enfiada no canto da parede, isso depois de tentar, em vão, estrangular a professora, de ter comido escondido as hóstias da sacristia da capela do colégio e de fugir da escola e ser achado na rua, perdido e aos berros, por um conhecido do meu pai. Tinha, na época, seis anos de idade e a curiosidade nas alturas. Nada era impossível! Papai Luiz trouxe, então, o legado, que me marcou profundamente: um exemplar da revista O Cruzeiro que circulou, na família, de mão em mão. Fui o último. A revista O Cruzeiro – lançada em 10 de novembro de 1928 – era semanal, ilustrada e de propriedade de Carlos Dias, que a vendeu depois para o empresário Assis Chateaubriand, dos Diários Associados. O Cruzeiro foi dirigido pelo jornalista, romancista e historiador português Carlos Malheiro Dias (1875 – 1941), no período de 1928 a 1933, sendo sucedido por Antônio Accioly Neto e, mais tarde, pelo jornalista José Amádio (José Falkenbach Amádio (1923 - 1992). O Cruzeiro foi a principal revista ilustrada brasileira da primeira metade do século XX e deixou de circular – infelizmente – em julho de 1975. Lembro-me da tristeza que foi saber do seu fim. As revistas Manchete e Fatos e Fotos – que vieram depois - não tinham o mesmo “glamour”. Depois, já morando em São Paulo, a paixão por revistas ilustradas, então, passou. Gostava das reportagens do jornalista David Nasser (1917 – 1980) e do cartunista Péricles (Péricles de Andrade Maranhão, 1924 – 1961) e as histórias do Amigo da Onça, que circulou com sucesso popular de 1943 até 1962, quando – no domingo de 31 de dezembro de 1962 – Péricles abriu o bico do gás e cometendo suicídio. Antes, fixou na porta do seu apartamento na cidade do Rio de Janeiro um cartaz, onde se lia: "não risquem fósforos!". Após a morte do autor, com apenas 38 anos de idade, o personagem continuou sendo publicado, desenhado pelo ilustrador Getulio Delphim – amigo e parceiro de Péricles na produção de outros personagens (Oliveira, o Trapalhão, e Laurindo Capoeira) e, depois, pelo cartunista Carlos Estevão até 1972, quando a criatura encontrou o seu criador, descansou e, finalmente, riscou o fósforo. 

João Scortecci

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POETA MORTO

Dedicatória no rosto de um livro triste. Escreveu: Pra você e pra sempre! Li e acreditei. Guardei-o no asilado de mim. Lugar de sol e safra. Cadê você? Aguardei - no silêncio das horas - notícias do front. Nada. Demorou saber – o que já desconfiava e sentia no peito - do seu passamento trágico e violento. Você capotou no asfalto. Bateu a cabeça e perdeu um pé preso nas ferragens. Tragédia! Era o que contava a carta do aviso fatal. Mendicidade literária: cadê o nosso “pra sempre”? Eu e o rosto de um livro triste. Autografado com letra elegante e legível. Brevidade nos olhos: lágrimas! Encontro adiada. Então: adiado fica! Você capotou no asfalto, bateu a cabeça e perdeu um pé preso nas ferragens. Páginas de um livro triste. Guardei-o na estante de mogno da biblioteca. Poeta morto, poeta no asilo de mim. 

João Scortecci

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MUNDO CADENTE NAS ÁGUAS DO RIO

Dia de barco sem velas. De brisa e águas. De rio e pedras agudas. Leveza de horas: no seu rumo. Descendo o vazio na direção do lugar. Dia de lua de prata, espelho e brilho. Reflexo do - eu de mim - nas areias do chão. Face oculta de silêncios. Vento de capitão: que segue rio abaixo! Ele sabe o que faz. Isso importa? Talvez. Ele olha nos olhos do boto: não sei o quê. Desenha linhas - na distância do arco - no mapa do céu e suas estrelas. Mundo cadente. Vale riscar o universo? Desenhar o infinito? Pergunto: Estamos na curva do sol? Quase. Fica logo ali. Espera e vê. Paciência. E se chover canivete até lá? Você fica e sofre junto. É o incerto das flechas de bambu. Medo não arrasta barco. Dói o esforço do desafio? Sim. Dói. Dói muito! Vício de viver esperanças e destinos. Última travessia? Talvez, quem sabe. Barco sem velas na brisa das águas. O capitão sabe o que faz! Isso importa?

João Scortecci 

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PENICO “MARIA-SEM-VERGONHA” E O PENHOAR COR DE ROSA

Minha mãe, Nilce, e meu pai, Luiz, casaram-se em 1949. Moraram nas cidades de Uberaba e Ribeirão Preto e chegaram ao Ceará em 1955. Nasci em 1956, em Fortaleza, capital do estado, no mês de agosto. Sou o único cearense da família, além do meu pai. Meu irmão Luiz, o mais velho dos filhos do casal, nasceu em Uberaba; José Henrique, o do meio, nasceu em Ribeirão Preto; e Ana Cândida, a caçula, nasceu em Dois Córregos, interior de São Paulo. No dia 23 de maio de 1957, José Scortecci e Maria Aparecida, pais da minha mãe, sofreram um grave acidente de carro. A notícia chegou como uma bomba! Largamos tudo e mudamos – com mala e cuia – para Dois Córregos. Fomos morar na fazenda Nilcevia, propriedade dos meus avós, com mais de 250 alqueires paulistas e atividades de cafeicultura e avicultura. Papai Luiz assumiu a administração da fazenda junto com meu avô José Scortecci. Mamãe Nilce e sua irmã, Nílvia, assumiram os cuidados da vovó Maria Aparecida, que ficou dois anos acamada e quase perdeu uma das pernas. Moramos na fazenda Nilcevia até 1961, quando voltamos para a cidade de Fortaleza, para recomeçar a vida. Ficamos um ano morando numa linda casinha amarela na Avenida Barão de Studart – na descida da praia –esperando terminar a reforma de nossa casa, no número 1086, da Avenida D. Manoel, na Vila Santa Teresinha, da Família Paula, região central de Fortaleza. Não me esqueço do dia da mudança: fiz questão de ir na cabine do caminhão. Foi emocionante! A partir de 1962 a vida se estruturou novamente. Papai Luiz, engenheiro civil e elétrico, foi trabalhar para o Grupo J. Macedo, e nós, Luiz, José e eu, fomos estudar no Colégio Cearense, dos Irmãos Maristas, depois de uma rápida passagem pelo Colégio Cristo Rei. Ana Cândida foi estudar no Colégio Nossa Senhora da Assunção, cuja edificação havia sido construída pelo meu pai. O colégio não existe mais. Foi demolido; no local foram construídas duas torres de edifícios de apartamentos. No Colégio Cearense, entramos para o escotismo e para a vida estudantil. Fiz parte dos grêmios Bob Kennedy, Getúlio Vargas e José de Alencar. Meu pai também aderiu ao escotismo, e, nos anos 1960, tornou-se Comissário Regional do Ceará. Mamãe Nilce – então menos ocupada com a educação dos filhos – voltou a estudar e resolveu “arborizar” a casa, que ocupava meio quarteirão. No quintal, papai construiu uma pista de dança, com luz negra, som ambiente, churrasqueira, copa, bancos e jardins, cobrindo uma cisterna do tamanho de uma piscina, para armazenar água em tempos de seca. Ele sofria de TOC – Transtorno Obsessivo Compulsivo: lavava as mãos a cada hora e sempre que cumprimentava alguém. Ficar sem água, para ele, era a morte. Nossa casa na Avenida D. Manuel, depois de reformas e ampliações, passou a ser ponto de encontros de amigos, primos e primas, amigos do Colégio Cearense e grupos escoteiros. Era um tal de entra e sai, sem fim. O portão ficava aberto, bastava colocar a mão por cima e puxar o trinco. Certa vez, um escoteiro, amigo dos irmãos Luiz e José, tocou a campainha e entrou. Mamãe o atendeu de longe, da porta da sala. “O que você quer?” O escoteiro trazia um pacote. “É para entregar para o Luizinho!”, explicou. Mamãe Nilce, da porta, justificou-se: “Coloca o pacote na cadeira. Estou de penhoar!”. O escoteiro – sempre alerta – escafedeu-se, assustadíssimo. Algumas horas depois, o telefone de casa tocou. Era a mãe do escoteiro, preocupada, querendo saber da grave doença que assolava minha mãe. “Nilce, essa doença tem cura? É contagiosa?”, insistiu. “Que doença?”, indagou minha mãe. “Essa tal de penhoar”, disse a outra. Mamãe riu. A vida toda, até falecer, em 2003, ela contou essa história do "penhoar" e também a do “vaso de barro”, que, no Ceará, quer dizer penico. Certa vez, mamãe Nilce foi até o Mercado Central de Fortaleza e pediu um vaso de barro, para plantar espadas de São Jorge. Depois de muita espera, encontraram um vaso de barro. Na verdade: um penico de barro! Mamãe, meio sem jeito, levou o penico, colocou-o no jardim e nele plantou Maria-sem-vergonha. Penhoar (do francês “peignoir”) é um robe feminino leve e elegante, aberto na frente. O penhoar da mamãe Nilce era cor-de-rosa e faz parte do memorial da Família Paula, das muitas histórias de “aperreio” de uma paulista de Dois Córregos, no Ceará dos anos 1960.

João Scortecci

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MARIBONDOS DE FOGO E AS ABELHAS DO AMARELO PISCANTE

Já vi de tudo na vida! Mas uma colmeia de abelhas no amarelo piscante de um farol de rua, nunca! Local: esquina das ruas Deputado Lacerda Franco com Cardeal Arcoverde, em Pinheiros, na capital paulista. São conhecidas mais de 25 mil espécies de abelhas, divididas em sete famílias biológicas. São encontradas em todos os continentes, exceto na Antártida. Adoram o amarelo (estou inventando, claro). Não gostam do verde – de seguir em frente – nem do vermelho de parar! Preferem o amarelo poético do girassol, da atenção, da luz, do calor, da alegria, da descontração, do otimismo e da prosperidade singular. Isso – talvez – explique o fato de terem escolhido florescer no amarelo piscante do farol. Protesto, talvez. Parei na esquina. Fiquei olhando e fotografando. Uma mulher parou do meu lado e me perguntou: “O que está acontecendo?”. Respondi: “Uma colmeia de abelhas no semáforo.”. Ela fez cara de desinteresse. Dobrou a esquina e sumiu na direção do Largo da Batata. Deve ter pensado: cara zoado! Fotografei a colmeia e guardei o celular. Fiquei parado na esquina quase dez minutos observando o farol. Abriu e fechou: verde, amarelo piscante e depois vermelho. Do nada, o amarelo se apagou. Ou melhor, não acendeu mais. Pifou! Pensei: elas venceram! As abelhas do farol tinham polinizado o amarelo. Algo assim. No Ceará dos anos 1960, meus pais Luiz e Nilce viajaram de férias para a cidade de São Paulo. Eu e minha irmã caçula, Ana Cândida, ficamos em Fortaleza, hospedados na casa dos meus tios Mário Capelo e Lenira, e das primas Neca, Branca e Lolo, no bairro Floresta, zona noroeste da cidade, nas cercanias da Lagoa do Urubu, onde, na época, meus tios tinham um curtume, indústria de transformação de pele crua de animais em couro. Na verdade, um paraíso! Lá, nas festas juninas, dançávamos quadrilha, malhávamos o Judas e tocávamos fogo no mundo com fogueiras e bombas rasga-lata. Antes da viagem, mãe Nilce recomendou: “João Ricardo, comporte-se! Obedeça a seus tios, não faça danação, tome banho, lave o pescoço e escove os dentes.”. Repetiu tudo na frente da minha tia Lenira, uma mulher incrível, doce e amorosa. “Eu juro!” A viagem dos meus pais durou quase um mês e as coisas na Casa da Floresta, até a véspera da volta, ocorreram dentro do normal. Pequenas alterações, apenas! Tia Lenira me disse: “Amanhã na hora do almoço seus pais voltam de viagem e eu estou muito feliz. Você está inteiro!”. Recomendou, ainda: “Tome banho, lave o pescoço e escove os dentes.” Foi o que fiz. Acordei cedo – saudoso pela volta dos meus pais – e triste por ter que deixar a Casa da Floresta. Subi numa castanholeira – amendoeira-da-praia – e lá do alto contemplei as cercanias, a casa, o curtume, a infância de cobras e calangos. Quando estava descendo, esbarrei numa casa de marimbondos. Fui atacado e ainda cai de uma altura de três metros. Consegui correr e me esconder num tanque de água suja do curtume. Mesmo assim, tarde demais. Fiquei deformado, inchado, no pescoço e no rosto. Um monstro da Lagoa do Urubu! Tia Lenira, quando me viu, chorou de tristeza. Lembro-me até hoje das suas palavras: “O que eu vou dizer para a Nilce?”. O que ficou daquele dia de danação: amor pelas abelhas e ódio mortal dos marimbondos de fogo. Tenho certeza de que os marimbondos de fogo não gostam do amarelo piscante, dos girassóis, das luzes da cidade, do calor do amor, da alegria, da esperança, da vida inesperada e cheia de surpresas. Que elas – as abelhas – fiquem onde estão: no amarelo do farol – não mais piscante –, entre o verde e o vermelho, cores das incertezas do tempo.

João Scortecci

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BIBLIOTECA DE ALEXANDRIA E A DESTRUIÇÃO DE LIVROS

O filósofo e gramático grego Zenódoto (323 a.C. ou 333 a.C. – 260 a.C.) nasceu em Éfeso, província de Esmirna, na Turquia. Éfeso foi a segunda maior cidade do Império Romano, apenas atrás de Roma, a capital do império. A cidade foi destruída pelos godos, em 263 a.C. Foi reconstruída e novamente destruída por um terremoto, no ano de 614 a.C. As ruínas de Éfeso são uma atração turística e hoje Patrimônio da Humanidade. Zenódoto foi estudante de Filetas de Cós, acadêmico e poeta do período helenista e professor do Rei Ptolomeu II (Filadelfo). No ano de 284 a.C., foi nomeado por Ptolomeu I (Sóter) como diretor da Biblioteca de Alexandria e responsável pela organização da maior coleção de textos – trágicos e cômicos – da Antiguidade. Entre eles, os poemas épicos “Ilíada” e “Odisseia”, de Homero. A Biblioteca de Alexandria foi uma das mais célebres e um dos maiores centros de produção do conhecimento universal. Seu acervo cresceu tanto, que, durante o reinado de Ptolemeu III (Evérgeta), uma filial sua foi criada no Serapeu, templo dedicado a Serápis, protetor de Alexandria. Apesar da crença de que a Biblioteca teria sido incendiada e destruída em seu auge, na realidade ela decaiu ao longo dos séculos, começando com a repressão de intelectuais durante o reinado de Ptolemeu VIII (Fiscão). A Biblioteca, ou parte de sua coleção, foi queimada por Júlio César, em 48 a.C. Sob controle romano, a partir de 260 d.C. a Biblioteca perdeu vitalidade e apoio financeiro. Entre 270 e 275 d.C., a cidade de Alexandria viu tumultos que provavelmente destruíram o que restava dela. Há registro de que a biblioteca do Serapeu (filial) tenha escapado da destruição e sobrevivido até 391 d.C., quando o papa da Igreja Ortodoxa Teófilo I instigou sua “vandalização” e a demolição do templo Serapeu. A única cura que eu conheço é uma boa memória!

João Scortecci

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HEINRICH HEINE: “AQUELES QUE QUEIMAM LIVROS, ACABAM CEDO OU TARDE POR QUEIMAR HOMENS!”

O poeta alemão Heinrich Heine (Christian Johann Heinrich Heine, 1797 – 1856) é conhecido na literatura como “o último dos românticos”. Nasceu numa família judia, em Düsseldorf, cidade da Alemanha, conhecida pela indústria da moda, das telecomunicações e pelo cenário artístico e cultural da região. Heine estudou Direito – chegou a frequentar três universidades – mas descobriu muito cedo que gostava mesmo de literatura. Em 1825, converteu-se do judaísmo para o cristianismo luterano, nomeando-se a si próprio pelo nome de Heinrich Heine. Fez a sua estreia literária em 1821, publicando o livro “Gedichte” (”Poemas”). A paixão não correspondida por suas primas – Amalie e Therese – inspiraram-no a escrever, em 1827, o “Livro das canções”, sua primeira grande coletânea de versos. Em 1831, trocou a Alemanha por Paris onde sofreu influência dos socialistas utópicos, corrente de “visões e contornos” para as sociedades ideais imaginárias ou futuristas. Seus escritos geraram desconforto nas autoridades alemãs, Heine foi tido como um “subversivo” e sofreu duramente com a censura. Suas obras foram banidas da Alemanha e ele foi proibido de voltar a viver em sua terra natal. A opção por Paris, a princípio foi voluntária, pois acreditava que encontraria na capital francesa maior liberdade de expressão e maior compreensão de suas ideias, o que de fato aconteceu. Foi um crítico mordaz da religião: “Ópio do povo!”. Entre os livros queimados pelos nazistas, em 1933, na Opernplatz (Praça da Ópera) de Berlim, estavam as obras de Heine. Em 1848, Heine adoeceu devido à sífilis e passou a sofrer de paralisia, praticamente cego, passando os oito últimos anos de sua vida deitado em um colchão. Morreu em Paris, em 1856, aos 59 anos de idade. Em relação à censura sofrida, Heine proferiu uma de suas mais conhecidas citações: “Aqueles que queimam livros acabam cedo ou tarde por queimar homens.”.

João Scortecci

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“DIA DAS LETRAS GALEGAS” E A MORTE DE ROSALÍA DE CASTRO

O dia 17 de maio foi instituído em 1963 como o “Dia das Letras Galegas”, quando se comemoraram os 100 anos da primeira edição da obra “Cantares Gallegos”, da escritora espanhola Rosalía de Castro (Maria Rosalía Rita, 1837 – 1885), escrita em língua galega – língua ibero-românica ocidental de caráter oficial da Comunidade Autônoma da Galiza. Rosalía de Castro nasceu em Santiago de Compostela, capital da Comunidade Autónoma da Galiza, noroeste de Espanha. É considerada a fundadora da literatura galega moderna. Escreveu tanto em prosa quanto em verso, empregando o galego e o castelhano. Sua obra está marcada pelas circunstâncias que rodearam sua vida, sua origem, os problemas econômicos, a morte dos seus filhos e sua frágil saúde. Em 1863, em Vigo, cidade da costa noroeste da Espanha, o seu primeiro grande livro, “Cantares Gallegos”, publicado por seu marido, o historiador galego Manuel Murguía (1833 – 1923). Ele geriu, sem a licença da esposa, a impressão de um poemário, que fixa o começo de uma nova era para a poesia galega e que foi a base do ressurgimento da literatura galega, numa época em que essa língua estava extinta como língua escrita. Em 1880, Rosalía de Castro publicou “Folhas Novas”, praticamente uma continuação de “Cantares Gallegos”. Em castelhano, publicou “La flor” (1857), “A mi madre” (1863), “En las orillas del Sar” (1884) e o romance “El caballero de las botas azules” (1867), obras marcadas pelo romantismo literário. Rosalía de Castro passou os últimos anos da sua vida em Padrón, na província espanhola de Galiza, na “Casa da Matanza”, que depois se tornaria casa-museu. A doença de Rosalía e a morte acidental do seu filho caçula, aos dois anos de idade, amargaram os seus derradeiros anos de vida. Morreu de câncer no útero, em 1885, aos 48 anos de idade. Antes de morrer, pediu aos filhos que queimassem os trabalhos literários que, reunidos e ordenados por ela mesma, não foram publicados. Destruir o que não foi publicado tem sido um pedido comum de muitos escritores. Uma obra não publicada – geralmente – é vista pelo autor como algo incompleto, defeituoso, mal resolvido. Os escritores Franz Kafka, Virgílio e Emily Dickinson, também fizeram o mesmo. Queimem tudo! No caso de Franz Kafka o seu pedido não foi atendido. Coube a Max Brod – amigo e confidente – a traição. Rosalía de Castro foi enterrada no campo-santo da Adina, na Galiza. Anos mais tarde, em 1891, seus restos mortais foram transladados para o Panteão de Galegos Ilustres, no convento de São Domingos de Bonaval, em Santiago de Compostela.

João Scortecci

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LINDOLF BELL, CATEQUESE POÉTICA E A GERAÇÃO DAS CRIANÇAS TRAÍDAS

Conheci o poeta Bell (Lindolf Bell, 1938 - 1998) nos anos 1980. Dizia sempre: “menor que o meu sonho não posso ser!”. Quem nos apresentou foi o também poeta catarinense Péricles Prade, na época Presidente da UBE - União Brasileira de Escritores. Disse-me: “Scortecci, hoje o Bell vai relançar no Spazio Pirandello o livro “As Annamárias”. Vamos?” Fomos! Eu, Péricles, Caio Porfírio Carneiro, Lauro Vargas e diretores da entidade. O Spazio Pirandello, Rua Augusta, 311, era no início dos anos 1980, ponto de encontro de jornalistas, escritores e intelectuais. Foi no Pirandello que conheci Loyola, Moacir Amâncio, Mario Prata, Caio Fernando Abreu e outros. Naquela noite - inesquecível e de Catequese Poética - Bell declamou o Poema das Crianças Traídas: “Eu vim da geração das crianças traídas. Eu vim de um montão de coisas destroçadas. Eu tentei unir células e nervos, mas o rebanho morreu. Eu fui à tarefa num tempo de drama. Eu cerzi o tambor da ternura, quebrado... Eu sou a geração das crianças traídas. Eu tenho várias psicoses que não me invalidam...” Catequese poética foi um movimento de vanguarda e de contracultura, de resistência contra a ditadura, de luta pela liberdade de expressão, lançado em maio de 1964. Eu e Lindolf Bell, sempre que possível, trocávamos cartas datilografadas. Eu as guardo até hoje. A última carta que recebi de Bell é datada de 11 de maio de 1991 e nela Lindolf Bell escreveu: “De muitas maneiras, (e não tantas neste país), as pessoas resistem no ofício.” Pergunto: Sempre foi assim? Provavelmente sim. Bell tinha razão quando resfolegava: “Não podemos ser menores que os nossos sonhos!” Lindolf Bell morreu jovem, em 1998, em Blumenau, Santa Catarina, aos 60 anos de idade. Fizeram parte do Movimento Catequese Poética: Lindolf Bell, Rubens Jardim, Péricles Prade, Luiz Carlos Mattos, Aghy Camargo, Iosito Aguiar, Ana Cristina de Mattos, Carlos Voigth, Iracy Gentilli, Jaa Torrano, Eunice Arruda e Eulália Maria Radtke. Os dois últimos poetas, com livros publicados pela Scortecci Editora. Péricles Prade, poeta e jurista, ex-presidente da UBE, faleceu em 16 de maio de 2024, elo imortal do poema das crianças traídas.

João Scortecci

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FERNANDO BÁEZ: “APOCATÁSTASE E OS MITOS APOCALÍPTICOS DA DESTRUIÇÃO DE LIVROS”

Na obra História universal da destruição dos livros: das tábuas sumérias à guerra do Iraque, do escritor, ensaísta, licenciado em Educação, doutor em Biblioteconomia e diretor da Biblioteca Nacional da Venezuela, Fernando Báez, encontrei, no "Prólogo", a seguinte observação: “Em busca de uma teoria sobre a destruição de livros, descobri, por acaso, que são abundantes os mitos que relatam cataclismos cósmicos para explicar a origem ou anunciar o fim do mundo. Observei que todas as civilizações entendem sua origem e seu fim como um mito de destruição, contraposto ao da criação, num modelo cujo eixo é o eterno retorno. A apocatástase – volta a um estado ou condição anterior ou inicial – tem sido um recurso para defender o fim da história e o início da eternidade.” Destruição e criação parecem ser, além da existência e da própria sobrevivência, as duas únicas alternativas do universo humano. Voltando ao “Prólogo” do livro do venezuelano Fernando Báez sobre a sistêmica roleta de destruição dos livros: “Alguns porque acreditavam que, eliminando os vestígios do pensamento de uma determinada época, estariam promovendo a superação do conhecimento humano. Outros, mais modestos, lançavam ao fogo suas obras simplesmente por vergonha do que haviam escrito. No entanto, os principais destruidores de livros sempre tiveram como maior motivação o desejo de aniquilar o pensamento livre. Os conquistadores atribuíam à queima da biblioteca do inimigo a consagração de sua vitória.” No Brasil a obra foi publicada pela Ediouro (ano 2006 / 440 páginas). Lendo a sinopse: “Medo, ódio, soberba, intolerância e sede de poder é o que sempre motivou os destruidores de livros, cuja intenção na verdade nunca foi destruir o objeto em si, mas o que este representava: o vínculo com a memória, o patrimônio de ideias de toda uma civilização.” Fernando Báez foi declarado “persona non grata” pelas autoridades dos Estados Unidos da América do Norte, por causa da publicação de seu livro em que denuncia a destruição, após a ocupação norte-americana do Iraque, do sítio arqueológico de Campo Alfa e de vários fragmentos de cerâmica, parte registrada em argila de textos da cultura babilônica.

João Scortecci

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BOLINHA DE PAPEL À ROMANESCA

Bolinha de papel no concreto do chão. Esquina das ruas Teodoro Sampaio com Pedroso de Morais, em Pinheiros, São Paulo. Chutei a bolinha de canhota. Não chuto uma bolinha de papel, deve fazer pelo menos uns 30 anos. Talvez mais! A bolinha estava no jeito, pedindo: chuta-me, chuta-me, chuta-me! Chutei. Chutei e errei feio. Pegou de lado. Acontece. Outro dia bati um pênalti no Allianz Parque, Estádio do Palmeiras, e marquei um golaço. Goleiro para um lado, bola no outro. Fiz que ia chutar com a direita e na hora troquei de lado. Bati com a esquerda. Golaço! Curvei-me – envergonhado, apoiado num poste da rua – e catei a bolinha do chão. Não resisti: abri a bolinha de papel - um folheto no formato A-4, impresso dos dois lados - e li o que estava escrito. “Autorresponsabilidade: acontecimentos de nossas vidas, sendo eles positivos ou negativos!” No verso do folheto: “As 6 Leis da Autorresponsabilidade”. Interessante! São elas: “1) Se é para criticar (os outros), cale-se; 2) Se é para reclamar, dê sugestões; 3) Se é para buscar culpados, busque soluções; 4) Se é para se fazer de vítima, faça-se de vencedor; 5) Se é para justificar seus erros, aprenda com eles; 6) Se é para julgar as pessoas, julgue as suas atitudes. Fim. Que merda, pensei. Não gostei da Lei de número 6.” Fraca! Sugiro criar a 7ª lei. 7 é um número perfeito e representa o lado oculto e místico da vida. Quem é “influenciado” pelo número 7, tem a sua trajetória guiada pelo desejo de entender o mundo na amplidão da espiritualidade. Gosto do número 7. E, também, dos números: 13, 24, 33 e 56. Amassei a bolinha de papel - nunca fica igual - e a joguei na lixeira da esquina. Estranho: a lixeira estava vazia! Na inconformidade, resfoleguei aos céus um verso pobre, inesperado, ruim de tudo: “Ao chutar a bolinha de papel acertei o gol.” Teria "eu" criado - inesperadamente - a 7ª Lei? Ou feito – apenas – um verso torto de fome? No relógio das horas: 11h55. Fome. Se é para buscar culpados, busque soluções! Garçom, por favor: "Quero uma lasanha à romanesca!". Se é para criticar os outros e a vida: cala-te! Depois do almoço, cheio de culpa, voltei e recolhi da lixeira pública a bolinha de papel. Ela ainda estava lá, me esperando: poética e frágil. 

João Scortecci

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MÃES E OS AUSENTES DO DIA

Das mesas e dos pratos do dia de mãe. Pernil assado e macarronada com molho à Bolonhesa. Sobremesa: pudim de leite e manjar branco. Toalhas, copos e garrafas. Risos! Tudo igual como sempre foi. Coisas de mãe. Tudo igual na cabeça, no fogão, nas panelas, no coração, nos cheiros de infância. Ninhos, apertos, arrepios e abraços no cangote. Mamãe Nilce tinha cheiro gostoso! Um doce de “fadas” e lavanda. No batente da mesa da cozinha o seu, o nosso, o livro de receitas da vovó. Apenas ele. Livro surrado, rasgado, com páginas soltas e amareladas. Ele ficou! Vieram outros livros – brilhantes, coloridos – que hoje enfeitam a estante da sala de visitas. Mesa posta - acolhedora e completa -, cadeiras, azeites, queijos, pães de forno, azeitonas, vinhos e desejos. Roupas novas, sapatos, vestidos, bolsas, anéis, colares, relógios e dedos de espera. Cadê o povo? Estou faminto! Já estou com nó nas tripas! Até outro dia - todos - chegavam. Papai, mamãe, irmãos e amigos. Chegavam de um jeito ou de outro: atrasados, famintos, incertos. Chegavam para o almoço de mãe. Mamãe partiu. Papai partiu, irmão partiu. E, desde então, ausências e tristeza. Vazio profundo. Nada do agora me alegra. Até tento: nada responde. Nada do hoje acontece. Abandonamos o pernil assado, a macarronada com molho à Bolonhesa, os risos. Hoje vai ter feijoada, farofa, couve e torresmo. Confesso: inveja de quem ainda tem mãe viva com cheiro de lavanda e abraço de pudim de leite. Tudo igual na cabeça, no fogão, nas panelas, no coração, nos cheiros de infância. Tudo igual. O que ficou? O livro de receitas da vovó, as fotos do coração e o arrepio no cangote do tempo: incansável, dolorido e eterno.    

João Scortecci

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TODO POETA É IMORTAL

Das inferências da palavra. Quando o “significado” diz tudo. Ou nada! Na poética: conclusões e ilações do verbo. Deduções, evidências. A lógica aristotélica (Aristóteles (384 a.C.- 322 a.C.) tem como objetivo estudar a relação do pensamento com a verdade. Qual delas? Não sabemos. No livro “Organum” que significa “instrumento” encontramos as ferramentas para analisar se os argumentos utilizados nas “premissas” levam a uma conclusão coerente. Palavras aladas! Define ainda - nas inferências - que a razão implícita do verbo é proposição das emoções do coração. Na poética - aquilo que se propõe - é silogismo: raciocínio dedutivo estruturado em três proposições interligadas: duas premissas (maior e menor) que levam, necessariamente, a uma conclusão. Os juízos (des)encadeados da dor são conexões de proposições: indutivas e dedutivas. “Todo gato é mortal. Todo cão é mortal. Todo pássaro é mortal. Todo peixe é mortal. Logo, todo poeta é imortal.” Hoje o encontrei morto atropelado na esquina da Rua do Coração. Estava desfigurado. A polícia veio e o cobriu com uma manta térmica. Ilações do verbo. 

João Scortecci 

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UVAS E CEBOLAS: DAS INOCÊNCIAS DE MENINO

Uva era “raridade” na infância no Ceará dos anos 1960. Um dia – inevitavelmente – tive que provar do fruto da videira. Confesso: provei e não gostei. Continuo não gostando. Uva é fruta que não faz o meu gosto. Gosto de banana! Acontece. Papai Luiz – eufórico - chegou em casa e avisou: “Ganhamos uma caixa de uva!” “Cadê?” Quis saber. Subimos na Rural Willys - eu e meus irmãos - e fomos até o Pinto Martins, aeroporto de Fortaleza, retirar a encomenda especial vinda de avião de São Paulo. A preciosidade chegou de Caravelle, pela companhia Cruzeiro do Sul. Mamãe Nilce abriu a caixa, cheirou as uvas e as lavou. Guardou na geladeira para serem comidas de sobremesa, depois do almoço. Catei uma e coloquei na boca: “Menino, cuidado, tem caroço!” Provei. Gosto ruim. Cuspi longe. Alguém resfolegou: “Uva é iguaria de reis e rainhas e custa o olho da cara!” Registrei a dica. Recolhi os caroços dos pratos e os guardei num guardanapo de pano.  Ninguém viu. Coloquei as sementes para secar no sol e depois plantei, caroço por caroço, no quintal do latifúndio da Vila de Santa Teresinha. Dia sim, dia não, aguava e cutucava a terra com um pedaço de pau. Nada de brotar pé de uva! No silêncio da espera, arranquei tiriricas e acossei saúvas, formigas da bunda grande. Desesperado, então, procurei o meu pai e lhe contei sobre o meu projeto de cultivar uvas. “Papai plantei uva no quintal?” Ele me olhou e sorriu. Respondeu, fazendo cara de surpresa: “Quando nascer você me avisa!” A ideia de menino-empresário era cultivar uvas e ganhar - muito - dinheiro. Ficar rico! Papai - brincalhão que só ele – todos os dias, dava corda, mexendo com a inocência do seu filho caçula. “Filho, já nasceu pé de uva?” Insistia. Inconformado, procurei, então, a minha mãe Nilce: “Mamãe, o vovô José Scortecci, na fazenda de Dois Córregos, em São Paulo, cultivava uva?”. “Não. Café e avicultura!”. “Por quê?” Quis saber. Contei-lhe, então, sobre o meu projeto. “Filho! Pé de uva não nasce do caroço!”. “Você precisa de mudas ou de um tipo especial de semente”, explicou. “Nasce sim!” Protestei. “Papai vai comprar toda a produção de uva do ano!” Argumentei. Mamãe, com dó de seu filho caçula, contou-me a dura verdade: “Teu pai está zoando com você!”. “É mentira!” Gritei. “Vou ser agricultor e ficar rico, comercializando uvas no Ceará!”. Foi quando Papai "percebeu" que a brincadeira havia ido longe demais. “Filho pé de uva não nasce do caroço”. Confessou. “Quer um conselho?”. “Não”, respondi. Meu sonho de ser agricultor e de ficar rico, morreu ali, naquele dia. Tinha, também, planos de cultivar cebolas. Havia lido no jornal que no Sul do país a safra, naquele ano, estava comprometida devido ao excesso de chuvas. Na época, no Ceará, vivíamos um período de secas. Nada mais justo que explorar a oportunidade, pensava. Desisti de vez quando vi na enciclopédia Barsa a foto de um pé de cebola. Foi frustrante. Na minha inocência de menino empreendedor, jurava que as cebolas no pé davam em cachos, tranças, em réstias, iguais as cebolas que ficavam penduradas no prego atrás da porta da dispensa. Papai tinha razão: eu ia mesmo morrer de fome! 

João Scortecci

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DAS CAPITALIZAÇÕES DOS RÉIS E DAS TRAGÉDIAS DO TEMPO

Minha mãe Nilce Scortecci guardava de tudo. Justo! Abria pastas, envelopes, caixas e arquivos. Hoje faço o mesmo. Mania sanguínea, algo assim. Meu contador - antigo e eficiente - repete, sempre: depois de 5 anos você pode jogar fora! Não faço. E mais: parei de perguntar-lhe sobre o que fazer com documentos antigos. Calamo-nos! Melhor assim. Quando da morte do meu avô materno o editor e gráfico José Scortecci (1988, aos 86 anos de idade), mamãe Nilce entregou-me um envelope pardo caindo aos pedados com vários documentos. Dentro encontrei raridades – algumas até viraram crônicas - na coleção de 5 volumes de "Menino tipográfico e outras histórias" – e no meio dos amarelados, uma apólice de seguro em réis, algumas ações de empresas que não mais existiam e uma caderneta da Caixa de Aposentadorias e Pensões. Mamãe Nilce perguntou-me: tem como resgatar o dinheiro? Eram CAPs que operavam na época em regime de capitalização. A “Caixa”, como era chamada, criada em 1923, através da Lei Eloy Chaves (Político e advogado, Eloy de Miranda Chaves (1875 – 1964), Decreto nº 4.682/1923, marco inicial da Previdência Social no Brasil. A biografia de Eloy de Miranda Chaves merece ser lida. Recomendo. Nasceu em Pindamonhangaba/SP. Diplomou-se em Direito em 1896 pela Faculdade de Direito do Largo de São Francisco e, aos 20 anos, tornou-se Promotor Público na cidade de São Roque. Viveu em Jundiaí/SP, onde elegeu-se vereador. Foi deputado federal, entre 1913 a 1918, Secretário de Estado dos Negócios da Justiça e Segurança Pública, nos governos de Rodrigues Alves e de Altino Arantes. As CAPs são a base da previdência social brasileira. Até virar o que é hoje o “Instituto Nacional de Seguridade Social” percorreu um longo e “tenebroso” caminho. De lá pra cá foram criados e extintos diversos “institutos”. Em 1930, Getúlio Vargas suspendeu as CAPs, consideradas frágeis por possuírem um número pequeno de contribuintes e seguirem hipóteses demográficas de parâmetros duvidosos e apresentarem um elevado número de fraudes na concessão de benefícios. De lá pra cá: nada mudou! Ninho de fraudes, corrupção, desvios e mal gestão. Getúlio Vargas criou, então, os IAPs, Institutos de Aposentadorias e Pensões, que eram autarquias de nível nacional centralizadas no governo federal. Lembro-me do prédio do IAPs, no centro da cidade de Fortaleza, na época apelidado de “IAPC - Isso ainda pode cair!”. E caiu! Em 1966 aconteceu a fusão dos IAPs, no Instituto Nacional da Previdência Social. Em 1977 (Lei 6439/77) com a fusão do INPS com o Dataprev - fusão de três outros institutos - que, então, chegamos ao INSS de hoje. Tudo isso para dizer que “capitalização” no sistema previdenciário brasileiro não é novidade e nunca funcionou. Não sou do tempo dos Réis, unidade monetária oficial do Brasil até 1942, substituída pelo Cruzeiro, em 5 de outubro de 1942, pelo Decreto-Lei 4.791. Nasci no ano de 1956. Como gosto de dizer: Sou fruto dos anos dourados do pós-guerra! Ou, ainda: Sou da metade do século passado! Devolvi, então, a caderneta da "Caixa" para mamãe Nilce. Ela perguntou-me, frustrada: O que faço com isso? Disse-lhe: guarda! Ela Guardou. Quando mamãe Nilce faleceu, em 2003, aos 76 anos de idade, fiquei com a caderneta e alguns documentos. Já disse: Mania de guardar papel de tudo! Mania sanguínea, algo assim.

João Scortecci

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UM COSEDOR DE PALAVRAS E OS VÍCIOS VICIANTES DO VÍCIO

Eu e a – propensa – liberdade. A que ainda resta! Lendo sobre o “vício viciante do vício” e as ambiguidades da vida: perenes, incertas e doloridas. Reflexões! Nasci passarinho silvestre: voador, cabeça com cabelos e sangue de caçador do mato. Fui criança e jovem, também. Depois adulto e agora: idoso. Estou na boca dos 70 anos. Consigo, ainda, voar distâncias, navegar com a cabeça sem cabelos e olhar o sol. Veloz? Não mais. Dizem, com ironia: é a idade! Sim. A mortalidade existe! Continuo um corpo agitado, inquieto e exagerado. Tenho – sempre tive – um coração mole e selvagem. Coisas de leão! Iridescente de palavras e secretado, com o néctar da terra. Joana – minha babá de banho e açúcar no Ceará dos anos 1960 – sabe de tudo da história. Ensinou-me o que sabia, depois desapareceu. Partiu. Nunca mais voltou. Ficaram as suas lições. Joana está florida no tempo nas páginas do livro “Na linha do cerol – Reminiscências poéticas”, já na sua terceira versão. E os meus incomuns? Todos, ainda, incertos. Deixo-os para o destino. Meu coração bate febril, nas agitações da pele. Vejo rugas, algumas manchas e ressecamentos. Procurei saber dos fatos: diminuição de colágeno, sol e secura natural. Corpo de abelha! Li no “Guia das Abelhas” que elas morrem fora da colmeia por exaustão ou – quase sempre – para não sobrecarregarem a logística funcional da colônia. Interessante. Alguns animais fazem isso: afastam-se no melhor da hora. Sabedoria! Despedem-se polinizados de mel e cera de carnaúba nas veias, para o derradeiro voo. Zangão, ainda. Conhecido por ser maior, ter olhos grandes e não ter ferrão. Mesmo assim: sensíveis e inquietos. Marujos do farol do Mucuripe: olhos do mar! Biruta de agulhas, mapas, rotas e bússolas. Um cosedor de palavras. Existe isso? Sei não. Meu voo é de borboleta 13, nas manhãs do primeiro sol. Sou ovo, larva, coice e abraço. Ventania abrasadora: queimo e incendeio fácil. Sou cabresto de arraia – pipa, papagaio – que envia telegramas e bilhetes através da linha do cerol. Grito aos deuses: “Avisos da terra! Infância de pitombas, cajás, goiabas, seriguelas, graviolas e atas”. Foi assim na adolescência das danações do corpo e da alma. Acabei sobrevivendo, acontece. Foi assim no adulto das coisas, das manias, dos trejeitos e no doloroso das fatalidades. Hoje: papel escrito, impresso, páginas, encadernações, lombadas, orelhas e sonhos. Muitos! Nas madrugadas escuto o canto do sabiá que mora no abacateiro da minha janela. Eu acordo e ele canta. Ou, talvez: ele canta e eu acordo junto. Um morcego silvestre. Um pica-pau teimoso. Um bicho vaga-lume de papo amarelo. Um pirilampo no relógio adormecido na noite dos lobos. Aprendi a uivar: som agudo, longo e lamentoso. Dudu, meu Terrier brasileiro, aprendeu junto, o mesmo grito poético. Um cosedor de palavras, um assobio selvagem, uma canção com a dor do mundo e dos vícios viciantes do vício. Eu e a – propensa – liberdade. A que resta, ainda!

João Scortecci

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