Blitz Literária

HOMERO E A INTELIGÊNCIA ARTIFICIAL DA INDIVIDUALIDADE DENTRO DO COLETIVO

Eu, então, 70 anos. Acordei, pontualmente, às 4h30, hora em que nasci. Mamãe Nilce confirmou o horário. E mais: está escrito na certidão de nascimento, do cartório João de Deus, livro A-200, folha 398, sob número de ordem 118.997. Quem me acordou foi Homero, poeta épico da Grécia Antiga, autor – é o que dizem – dos poemas épicos “Ilíada” e “Odisseia”. Perguntei-lhe, surpreso, assim que abri os olhos: “Homero, é você ou estou possuído?”. Justifiquei-me, ainda: “Muitos dizem que você nunca existiu, que não passa de um indivíduo histórico, um nome fictício, algo assim. Estudiosos são céticos sobre sua existência. Dizem que sua obra é uma IA – uma miscelânea épica – de textos de vários intelectuais. O que você me diz? Já sei: deve ser um 'déjà vu' do filme 'Odisseia' (2026), escrito e dirigido por Christopher Nolan, adaptação do poema 'Odisseia', estrelado por Matt Damon como Odisseu, o rei grego de Ítaca – ilha grega: berço da poesia – e sua longa e perigosa jornada de volta para casa após a Guerra de Troia. É isso?”. Homero riu. Confesso: ainda não tive tempo para assistir ao filme, muito recomendado. Insisti: “O que queres de mim?”. Homero – até surpreso – respondeu-me: “Dar-lhe parabéns! Aniversário de 70 anos, né?” Agradeci, desconfiado. Na verdade, sua resposta não me convenceu. Cutuquei: “Diga, meu poeta, abra o seu coração!”. Homero resfolegou uma profunda dor temporal: “Não gostei nada da minha foto que a IA postou na Internet. Pareço velho, sujo, com cara de pastel adormecido!”. “O que queres de mim?”, insisti. Homero, então, respondeu-me, recitando versos da “Odisseia”: “Hóspede amigo, salve; o que precisas,/ Depois do teu repasto o saberemos”. Anotei. A palavra “repasto”, sugestiva, deu-me fome. Preparei ovos mexidos, queijo ralado, tomatinho fresco, creme de leite, colher de sopa de azeite virgem e uma pitada de sal. Logo saberemos! Abri o modo IA do Google e escrevi uma nota com o desabado de Homero – um desagravo poético: “Eu, Homero, mesmo considerado um ser fictício, continuo vivo e profundo no tempo de muitos!”. A IA respondeu: “Essa frase traz uma reflexão profunda sobre a individualidade dentro do coletivo e a nossa relação com a temporalidade”. Interessante. Mostrei a resposta para o poeta Homero. Ele me olhou, balançando a cabeça, concordando e ao mesmo tempo discordando da temporalidade. Parecia triste, confuso. Protestou, então: “E quanto à minha cara de pastel?”. Respondi: “Coisas da IA generativa!”. E, como dizia o meu saudoso pai Luiz: “Amanhã eu resolvo o seu caso!”.

João Scortecci

O COMEDOR DE CAMARÃO MAIS BONITO DO MUNDO

Das superstições. Das crendices, mitos, danças e lendas. Das práticas mágicas adotadas e vividas pelo povo brasileiro. Eu e os dicionários. Paixão antiga! Edição de luxo, em dois volumes, do “Dicionário do Folclore Brasileiro”, do potiguar – comedor de camarão, em Tupi – Luís da Câmara Cascudo (1898 – 1986). Uma obra prima! Presente do editor e amigo Luiz Alves Junior, da Global Editora. Sobre os adjetivos pátrios: classe de palavras que designam um indivíduo de acordo com o seu local de nascimento ou residência. Etnônimo: designa tribo, etnia, raça ou nação a que pertence o indivíduo. Exemplos: Guarani, Xavante, Tupi, Alemão. Gentílicos: designa o país, a região, o estado, a província, o condado, o município, a cidade, a povoação ou afins, em que alguém nasceu, habita ou de onde procede. Exemplos: potiguar, capixaba, carioca, baiano, gaúcho, cabeça-chata... Cabeça-chata? Brincadeira. “Cabeça-chata” é um apelido pejorativo usado para se referir aos nordestinos, especialmente aos cearenses. Ela surgiu ligada a estereótipos físicos associados à miscigenação indígena e ganhou força com as grandes migrações para o sul do país no século XX. Quando deixei o Ceará em 1972 e me mudei para São Paulo, não gostava de ser chamado de cabeça-chata. A expressão “cabeça-chata” faz uma alusão preconceituosa à braquicefalia – formato de crânio mais achatado do meu povo cearense. Hoje, depois de 50 anos, até gosto. Digo sempre: inteligência além da conta! As histórias são muitas, algumas engraçadas: nós, cearenses, temos a cabeça chata porque dormimos em rede! Ou, ainda, que o achatamento de nossas cabeças vem do fato de, desde criancinha, nossas mães darem –sistematicamente – “pancadinhas” nas nossas cabeças: “Cresça, meu filho; cresça para ir ganhar dinheiro em São Paulo!”. A verdade é que nós, cearenses, assumimos o apelido. Um exemplo – oportuno – aconteceu com a torcida do Palmeiras – Sociedade Esportiva Palmeiras – que assumiu o apelido de “porco”, em outubro de 1986, transformando uma ofensa dos rivais em um símbolo de orgulho. Hoje – 40 anos depois – ninguém resiste ao grito da torcida: “E dá-lhe Porco, e dá-lhe Porco, olê, olê, olé!”. Sobre o potiguar Luís da Câmara Cascudo – o feio mais bonito do mundo – digo sempre: não tenho mais medo das suas caretas: “Os pássaros não são devedores dos frutos e da água da fonte. Eles testificam, perante a natureza, a continuidade da missão cultural”.

João Scortecci

GUILLOTIN: CABEÇAS VÃO ROLAR!

Na Itália, quando visitava o Duomo, Catedral de Santa Maria del Fiore, em Florença, escutei da boca de uma parente da Família Scortecci: “Italianos e franceses adoram ver uma cabeça cortada, rolando ladeira abaixo”. Risos. Anotei. Lendo sobre o médico francês Guillotin (Joseph-Ignace Guillotin, 1738 – 1814), que, em 10 de outubro de 1789, propôs o uso de um dispositivo mecânico de decapitação, para realizar as penas de morte na França, lembrei-me da história. O médico Guillotin – isso eu não sabia – não foi o inventor da guilhotina, mas seu nome se tornou um epônimo – aquele ou aquilo que dá o seu nome a qualquer coisa ou pessoa –, para esse dispositivo de decapitação. A guilhotina – ideia defendida por Guillotin – tinha a finalidade de proporcionar uma morte rápida e sem dor aos condenados à morte. Justificou – em audiência na Assembleia Nacional Francesa – que esse seria um método mais humanitário, eficaz e igualitário. O aparelho da guilhotina é constituído de uma grande armação reta – aproximadamente 4 m de altura –, na qual é suspensa uma lâmina losangular, pesando aproximadamente 40 kg. As medidas e o peso fazem parte das normas técnicas francesas para construção do aparelho. A lâmina é erguida à parte superior da armação por uma corda e fica mantida no alto, até que a cabeça do condenado seja colocada sobre uma barra que a impede de se mover. Em seguida, a corda é liberada, e a lâmina cai de uma distância de 2,3 m no pescoço da vítima, lhe cortando a cabeça. Guillotin considerava esse método de execução mais humano do que o enforcamento ou a decapitação com o uso de um machado. Afirmava que a agonia do enforcado podia ser longa, caso o dano aos ossos do pescoço não causasse a morte imediata, e o machado não cumpria seu papel ao primeiro golpe, o que aumentava consideravelmente o sofrimento da vítima. Guillotin inspirou-se em uma gravura do pintor, ilustrador e matemático alemão Albrecht Dürer (1471 – 1528), feita no século XVI, na qual o ditador romano Tito Mânlio, com um aparelho semelhante a uma guilhotina, decapita seu próprio filho, que desobedeceu a ordens militares. No primeiro projeto da guilhotina, havia uma lâmina horizontal. Foi o doutor Louis, célebre cirurgião da época, que recomendou, em um relatório entregue em 7 de março de 1792, a construção de um aparelho com lâmina oblíqua, única maneira de matar os condenados com certeza e rapidez, o que era impossível com uma lâmina horizontal. Calculam-se aproximadamente 40 mil vítimas da guilhotina entre 1792 e 1799. A última pessoa guilhotinada na França foi o imigrante tunisiano Hamida Djandoubi, em 10 de setembro de 1977, condenado por tortura, estupro e assassinato de sua ex-namorada Elisabeth Bousquet. Um dos acontecimentos mais importantes da Revolução Francesa foi a execução do Rei Luís XVI, na guilhotina, em 21 de janeiro de 1793, às 10h20, em Paris, na Praça da Revolução, antiga Praça Luís XV, renomeada, em 1795, como Praça da Concórdia. Luís XVI foi preso, julgado e condenado à morte, por alta traição. O que ficou da história? Que os Italianos e os franceses adoram ver uma cabeça cortada, rolando ladeira abaixo. Segundo eles um método mais humanitário, eficaz e igualitário. O culpado possivelmente tenha sido o pintor, ilustrador e influenciador alemão Albrecht Dürer que, com sua sugestiva gravura, viralizou a ideia. É o que dizem.

João Scortecci

HISTÓRIAS DA CIDADE MINEIRA DE ESMERALDAS

Mineiro é uai e desconfiado que só ele. Custoso! A história é da boca do povo. Quem me contou – maravilhosamente bem – foi o escritor e crítico literário mineiro Fábio Lucas. Histórias de Esmeraldas, sua cidade natal, localizada na Região Metropolitana de Belo Horizonte. Segundo o “bom mineiro” três coisas são vistas a olho nu da lua. São elas: as muralhas da China, a foz do rio Amazonas e o brilho da cidade de Esmeraldas. Não faço desfeita! E mais: a história dos irmãos gêmeos Tomorto e Tovivo, nascidos em Esmeraldas, na metade do século passado, ele jura que é tudo verdade. Tomorto e Tovivo eram populares e queridos por todos na cidade. Por azar do destino o Tovivo morreu, assim, do nada. De entojo. Comeu algo ruim e bumba: deu nó nas tripas e caiu morto, nos pés do Cristo, do Morro do Mirante. O assunto – repentino e inesperado – “engoliu” toda a cidade luz. Depois de muita murrinha e bateção de lata, o bispo, o prefeito, o juiz e os políticos da cidade, decidiram promover, então, uma consulta popular – um plebiscito, para decidirem o que fazer. Na cédula – com carimbo da igreja e rubrica do prefeito – as trenzeiras da dúvida. Duas opções: inverter os nomes dos gêmeos – Tomorto passaria a se chamar Tovivo e vice versa ou, então, divinamente, ressuscitar o Tovivo. E assim foi decidido. O plebiscito aconteceu num domingo de sol e festa na cidade. No dia da apuração – juiz, prefeito, padre, imprensa e o povo, todos presentes –, veio a surpresa, na hora da apuração dos votos: todas as cédulas estavam em branco! Lasqueira de trem custoso! Alguém, então, gritou: “Melhor assim!”. E assim ficou. Tomorto – é o que dizem – viveu até perto dos 100 anos de idade. E não adianta apiar da aflição. Vai que no voto ganha ressuscitar o Tovivo? Esmeraldas é quem sabe das coisas!

João Scortecci

“PAU NA MÁQUNA” E OS 40 ANOS DA GRÁFICA SCORTECCI

No início da Gráfica Scortecci, isso no ano de 1986, liberação de livro para impressão funcionava mais ou menos assim: batia o olho e gritava: “Pau na máquina!” Tinha um impressor de máquina offset que, na época, trabalhava com um porrete de pau de Jucá do lado da máquina. “O que é isso?”, perguntei-lhe, um dia. Ele me olhou e respondeu, docemente: “Patrão, é para acalmar quem mexer comigo!”. E ficou. Alguns dias depois do recado dado - apareci na gráfica com o meu revólver Taurus 38, cano curto, na cintura. Ele viu o cano do trabuco e sorriu, nervoso. Fiz questão de mostrá-lo, passivamente. “Patrão, o que é isso?”. Respondi: “É para espantar espíritos ruins”. E, ali mesmo, no pé do embate, contei-lhe, uma historinha suave, muito comum no Ceará, que todo nordestino esperto, conhece, sabiamente: “Você sabia que cearense não tem inimigos?”. Ele riu, desconfiado. Entendeu o recado, na hora. Nem precisei terminar de contar o final da historinha: “Estão todos mortos!”. Esperei, então, ele terminar de imprimir o caderno e colocar na máquina, outra chapa. Tirou uma prova do serviço e mostrou-me, aos olhos. Perfeito! Sussurrei, então, no pé do seu ouvido: “Pau na máquina!”. Ele, então, pegou o porrete de pau de jucá e bateu na máquina, três ou quatro porretadas, com força. Durante muito tempo, quando o serviço então era liberado para impressão, a senha era: “Pau na máquina!”. O porrete ficou por lá, passivo e dócil, durante anos, encostado no dorso da máquina Rotaprint. Um dia tive que demiti-lo, isso no início dos anos 1990. O motivo da demissão, aconteceu, mais ou mesmos assim: cheguei na gráfica - uma sexta-feira, final de mês - e da porta escutei gritos e o maior agito. Uma briga feroz. Ele, o impressor do porrete do pau de jucá e o seu auxiliar de impressão, um magrelo, com uma faca na mão. Tive que agir, rápido. Desarmei primeiro, o que carregava a faca. Zunia com a lâmina, trocando de mãos, com habilidade. Era, visivelmente, destro. Na segunda troca de mãos, da direita para a esquerda, chutei forte. A faca voou longe. E com a minha direita, acertei um murro, no queixo do magrelo. Ele caiu duro, desacordado. Depois, foi a vez do moço do pau de jucá, que mansamente, temeroso de ser surrado, também, depositou o porrete no chão e levantou os braços. Demiti os dois. Fiquei sem impressor na gráfica por quase um mês. Maior sufoco. Juntei, então, os funcionários e decretei: “Pau na máquina nunca mais!” As offset foram aposentadas, vieram os duplicadores de tinta e depois as máquinas digitais. O 38 continua passivo e dócil. Quanto ao porrete, perdeu-se no tempo, provavelmente numa das muitas mudanças de endereço da gráfica.

João Scortecci

KANT E A TRANSIÇÃO DO SENTIMENTO DO BELO E DO SUBLIME

Kant, ele mesmo, e suas considerações sobre o sentimento do belo e do sublime. Perguntei-lhe: O que queres de mim? Silêncio. Tentei dormir mais um pouco, sem sucesso. Desliguei o radinho. Estava na CBN, no programa “Futuramente” escutando a Martha Gabriel e a Caroline Tamassia, entrevistando o neurologista e professor da UNIFESP, João Brainer de Andrade, um cearense acelerado, também. Imperdível! O cara é bom: espetou no meu cérebro agulhas e curiosidades. Assunto do programa: “A Inteligência Artificial está impulsionando o seu cérebro?”. Anotem: Episódio #33. Recomendo. No meio do papo – do nada – alguém cutucou Kant (Emanuel Kant, 1724 –1804), autor do livro “Crítica da Razão Pura”. E ele veio: ocupou-se de mim. Insisti: “O que queres de mim?”. Silêncio. Levantei-me. Fui ao banheiro, bebi um Nespresso número 8, sem açúcar, e liguei o PC. Digitei no buscador: “Kant e a transição do belo para o sublime”. Anotem. Sobre o conceito do Belo: “calma, ordem e a sensação de harmonia entre a imaginação e o entendimento. Limites claros, o objeto agrada por si mesmo, de modo livre e sem interesse prático, gerando um sentimento direto de alegria e satisfação sensível”. Gostei! Continuei pesquisando. Quanto ao trânsito para o Sublime: “ocorre quando nos deparamos com algo ilimitado, caótico ou grandioso demais para nossa imaginação capturar por completo. Mistura temor, pavor, com fascínio, desde que estejamos em segurança para contemplar a força da natureza ou do infinito. O sublime nos faz sentir pequenos perante o absoluto, mas engrandece a nossa razão ao percebermos que nossa mente pode pensar o que os olhos não alcançam”. Testemunha ocular da história, algo assim. Salvei tudo no bloco de notas. Foi quando, então, Kant, o alemão, resolveu aparecer, dar sinal de vida. Questionou-me, diretamente, com três perguntas filosóficas: “Que podemos saber?”. “Nada mais!”, respondi. Kant concordou, balançando a cabeça. “Que devemos fazer?”. “Respirar o derradeiro sublime!”, respondi. Kant, dessa vez, apenas me olhou. Parecia triste. E, por fim, resfolegou: “Que nos é lícito esperar?”. Não respondi. Pensei – com o coração sublimado de dor: apenas um temor de vida, que os olhos do tempo não alcançam. Um fascínio, talvez. Segurança para contemplar a força da natureza ou do infinito. E nada mais.

João Scortecci

MAMÃE NILCE SCORTECCI E A COLEÇÃO "BIBLIOTECA DAS MOÇAS"

“Biblioteca das Moças” foi o nome de uma coleção de romances especializada em literatura para jovens mulheres, publicada entre 1920 e 1960, pela Companhia Editora Nacional, fundada por Monteiro Lobato (1882 - 1948) e Octalles Marcondes Ferreira (1901 – 1973), e que, em 1980, passou a fazer parte do grupo IBEP - Instituto Brasileiro de Edições Pedagógicas, do empresário Jorge Yunes. A coleção era composta por cerca de 180 volumes, com romances de vários autores, a grande maioria assinados por M. Delly, pseudônimo do casal de irmãos franceses Frédéric Henri Petitjean de la Rosière (1870 – 1949) e Jeanne Marie Henriette Petitjean de la Rosière (1875 – 1947). As narrativas geralmente eram ambientadas na França e tinham enredos com estrutura bem definida: o herói nobre e rico e a heroína plebeia e pobre, perfazendo uma trama complexa que culminava com o casamento feliz, como nos contos de fada. O casamento era, então, apresentado como a redenção da mulher. Por volta de 1920, as jovens começaram a frequentar as livrarias, escolhendo e comprando os próprios livros, e a “Biblioteca das Moças” foi organizada em função dessa alternativa, destinada ao público feminino da época. Em 1930, a Companhia Editora Nacional chegou a publicar mais de 900 mil exemplares; em 1940, esse número chegou a 1,4 milhão; e, em 1950, o número total de publicações duplicou em relação à década anterior, alcançando mais de 2,9 milhões de exemplares publicados. Mamãe Nilce Scortecci (1927 – 2003), foi uma leitora voraz de livros dessa coleção. Lembro-me de ter visto – isso nos anos 1960 – alguns exemplares perdidos na casa dos meus avós maternos (José e Aparecida), na cidade de São Carlos, interior de São Paulo e em algumas fotos, na fazenda Nilcevia, em Dois Córregos, também no interior de São Paulo. Na adolescência, mamãe Nilce varava noites, à luz de velas, escondida de seus pais, nos seus melhores sonhos de mulher. Nilce foi uma leitora voraz a vida toda. Já casada e com filhos, morando em Fortaleza, capital do Ceará, montou, com o meu pai Luiz, uma imensa biblioteca, basicamente formada de coleções, enciclopédias, dicionários e clássicos da literatura universal. No ano 1969, ganhou de presente duas coleções de livros: Enciclopédia Delta-Larousse (Editora Delta, 12 volume) e a Coleção Prêmio Nobel de Literatura (Editora Delta, 60 volumes). Até então, reinavam: a coleção Memórias de Carlos Lacerda, a enciclopédia Tesouro da Juventude, obras completas de Monteiro Lobato e as obras completas de Stefan Zweig. Mamãe Nilce praticamente mudou-se pra lá. É dessa época que – já com os filhos crescidos e morando em São Paulo – prestou vestibular para a Faculdade de Direito, na Federal do Ceará. Em 1982, mudou-se para São Paulo, Capital. Trabalhou na Scortecci Editora, como advogada e depois como revisora de livros. Publicou três livros de poesias: Sentimentos Idos e Vividos (1988), Todas as Palavras (1992) e Reinício (1995). Em 2021, a Scortecci Editora – in memoriam – publicou a obra “Todas as Palavras”, antologia dos três títulos juntos. Mamãe Nilce faleceu em 2003, aos 76 anos de idade. Lendo a biografia do romancista búlgaro Elias Canetti (1905 – 1994), Nobel de 1981, encontrei foto de exemplares da coleção. Emocionante! Entrei – desavisado de tudo – no portal do tempo e lá fiquei, abduzido, entre livros e memórias, passista, na imensidão da casa de livros da minha infância. Morri por lá, mortalmente.

João Scortecci

O PIONEIRISMO E O LEGADO DE JOÃO SCORTECCI

João Scortecci – poeta, escritor, editor, gráfico, livreiro e gestor – é reconhecido como o pioneiro no mercado de autopublicação e impressão de livros em pequenas tiragens e sob demanda no Brasil. Ao longo de mais de cinco décadas de atuação, ele revolucionou a lógica editorial nacional ao democratizar o acesso à publicação para milhares de novos autores.
Nascido em Fortaleza, Ceará, em 1956, João Scortecci mudou-se para São Paulo em 1972. Sua entrada no mundo das letras ocorreu inicialmente como escritor, fazendo sua estreia em 1973, na revista Poetação, da FAU/USP. Ao longo dos anos 1970 e início dos 1980, Scortecci deparou-se com a realidade excludente do mercado editorial da época: editoras tradicionais raramente apostavam em novos talentos e as gráficas exigiam tiragens a partir de mil exemplares, para viabilizar financeiramente a publicação de um livro.
Diante desse obstáculo, adotou uma postura empreendedora e complementar para cada elo da cadeia criativa, produtiva e distributiva do livro. Fundou a Scortecci Editora (1982), a Gráfica Scortecci (1986), a Livraria Scortecci (2001), a Escola do Escritor (2004) e a Scortecci Logística (2010). O seu grande desafio foi a Gráfica Scortecci: teve que reformar máquinas offset de mesa, marca Rotaprint, modelo Ram 3, para o uso de chapas de papel, próprias para baixas tiragens. Depois migrou para duplicadores eletrônicos e, por fim, equipamentos digitais da Canon e Xerox. A Gráfica Scortecci especializou-se em baixas tiragens a partir de 100 exemplares. Para tiragens menores e sob demanda de livros prontos para impressão, criou, em 2004, a Fábrica de Livros. Nasceu, então, o Grupo Editorial Scortecci, que edita, imprime e comercializa livros em pequenas tiragens e o slogan: “Mais que livros, imprimimos emoções!”.
Em sua história conserva os mesmos objetivos e propósitos desde a fundação: editar, imprimir e comercializar livros, promover e apoiar concursos e prêmios literários, realizar recitais e leitura de textos, participar de feiras e bienais do livro, organizar antologias literárias, realizar cursos, palestras e oficinas sobre o livro e a arte de escrever, trabalhar pela formação e ampliação de bibliotecas públicas e comunitárias e fomentar o hábito da leitura.
O principal legado editorial e gráfico de João Scortecci reside na quebra do paradigma da "grande tiragem". Com iniciativas como a Fábrica de Livros, milhares de escritores que seriam ignorados pelas grandes corporações literárias puderam publicar e comercializar suas obras. O impacto de sua marca se estende por números e reconhecimentos expressivos. Ao longo da história de seu grupo editorial, são mais de 11 mil títulos publicados em primeira edição e a Scortecci Editora já recebeu os prêmios: Jabuti da CBL – Câmara Brasileira do Livro; APCA – Associação Paulista de Críticos de Arte; FBN – Fundação Biblioteca Nacional; ABL – Academia Brasileira de Letras; e PEN Clube. Foi, ainda, finalista do Prêmio Jabuti por oito vezes, nas categorias: Poesia, Contos, Reportagem, Adaptação e Escritor estreante – Romance.
João Scortecci, que, em agosto de 2026, completa 70 anos de idade e mais de 50 anos no mercado editorial, tem também papel importante em entidades e políticas públicas ligadas ao livro e seu entorno. Atuou como Diretor Adjunto e Vice-Presidente da CBL, Diretor da UBE – União Brasileira de Escritores e da ANL – Associação Nacional de Livrarias. Foi membro da Comissão Nacional de Incentivo à Cultura do Ministério da Cultura – Lei Rouanet, Área de Humanidades, de 1996 até 2007. Atualmente é presidente da Associação Brasileira da Indústria Gráfica (Abigraf-SP), membro do Conselho Eleito da CBL, membro do Conselho Técnico Editorial do SNEL – Sindicato Nacional dos Editores de Livros, diretor da ABDR – Associação Brasileira de Direitos Reprográficos, curador do Prêmio de Excelência Gráfica Luiz Metzler e blogueiro nestes endereços na Internet: Amigos do Livro, Blitz Literária, Scortecci Digital, Livros & Autores e Livros para Todos – formação e a ampliação do acervo de bibliotecas públicas e comunitárias.
Além dessa atuação multifacetada, é autor de mais de 24 livros, transitando pela poesia, crônica, literatura infantojuvenil e assuntos relacionados ao livro, com destaque para títulos como: Guia do profissional do livro, Na linha do cerol – Reminiscências poéticas, A maçã que guardo na boca, Dos cheiro de tudo e a coleção de crônicas Menino Tipográfico e outras histórias – volumes 1 a 5.
Ao alinhar sensibilidade artística e de curadoria editorial, excelência em tecnologia gráfica digital e competência em funções de gestão, João Scortecci pavimentou o caminho moderno da autopublicação no Brasil, moldando as bases de um mercado descentralizado focalizado na cauda longa da literatura nacional e protagonizando, com seu legado, um importante capítulo da história editorial, literária e cultural do Brasil.

TUDO VALE A PENA, SE A ALMA NÃO É PEQUENA!

O poeta português Fernando Pessoa (Fernando Antônio Nogueira Pessoa, 1888 - 1935) foi educado na África do Sul, numa escola católica irlandesa. Dominava o idioma inglês e foi nele que escreveu o seu primeiro poema. Das quatro obras que publicou em vida, três são na língua inglesa e apenas uma em língua portuguesa: “Mensagem” (44 poemas, em 1934). Como poeta, escreveu sob diversas personalidades (heterônimos): Ricardo Reis, Álvaro de Campos, Alberto Caeiro e Outros. Traduziu do inglês para o português: Shakespeare e Edgar Allan Poe, e o imortal poema: O Corvo. Um de seus mais famosos poemas é “Mar Português”. Segue: “Ó mar salgado, quanto do teu sal, / São lágrimas de Portugal, / Por te cruzarmos, quantas mães choraram,/ Quantos filhos em vão rezaram!/ Quantas noivas ficaram por casar, /Para que fosses nosso, ó mar! / Valeu a pena? Tudo vale a pena, / Se a alma não é pequena. / Quem quer passar além do Bojador, / Tem que passar além da dor. / Deus ao mar o perigo e o abismo deu,/ Mas nele é que espelhou o céu.” Já pratiquei no passado a heteronímia, na época da pandemia da Covid-19. Criei o personagem Ricardo Porto. Dei-lhe vida, um perfil nas redes sociais e uma biografia intelectualizada. Em pouco tempo – inesperadamente - Ricardo Porto ocupou-se de mim. Dominou o meu espírito e transformou a minha vida num inferno. Possuído? Abduzido? Talvez. Ricardo Porto tornou-se um chato, exigente, fazedor de perguntas íntimas, tirando o meu sono, a minha paz de espírito, querendo atenção além da conta. Um literato intruso! Decidi, então, matá-lo. Antes de fazê-lo salvei num arquivo tudo seu e escrevi uma carta para o poeta Fernando Pessoa contando-lhe o acontecido, detalhadamente. Não deveria: eu sei. Depois que enviei a missiva, arrependi-me, profundamente. Feito estava! Ando lendo o livro “Deixa pra lá - A teoria Let Them” de Robbins, Mel e Robbins, Sawyer, Best Seller, 2025 e nele aprendi uma lição: Não desperdiçar energia com o que está fora do nosso controle e mais, redirecionar o foco para o que realmente importa. Matei-o, então. A resposta de Fernando Pessoa – improvável – chegou. Um bilhete: “Fui como ervas, e não me arrancaram.”. Assinado Álvaro de Campos, um dos heterônimos do poeta. Endereçamento errado? Pensei. Mostrei o bilhete para uma amiga que conhece profundamente a obra de Pessoa. Ela olhou, cheirou a carta, o envelope, examinou a caligrafia, o remetente, e sentenciou: “Quem escreveu o bilhete não foi o Pessoa, foi o Álvaro de Campos!”. Perguntei-lhe: “Isso é possível?”. Minha amiga – que pediu para não ser identificada na prosa – respondeu-me: “Sim”. "A heteronímia é uma doença cruel, perversa, maligna!". Foi, então, até a estante da sala e trouxe-me o livro com o poema Abandonado em viagem: “Venho dos lados de Beja. / Vou para o meio de Lisboa. / Não trago nada e não acharei nada. / Tenho o cansaço antecipado do que não acharei, / E a saudade que sinto não é nem no passado nem no futuro. / Deixo escrita neste livro a imagem do meu desígnio morto: / Fui como ervas, e não me arrancaram.” Viu? Declarou: Quando sua carta chegou ao poeta Pessoa quem estava no seu corpo - mastigando sua alma - era o esperto do Álvaro de Campos. Foi ele - concluiu - quem escreveu e assinou a carta! Minha amiga, temendo por mim, indagou-me: "O que foi feito do teu Ricardo Porto?" Respondi, aliviado: “Eu venho do Ceará e lá não temos inimigos vivos, todos estão mortos!”

João Scortecci

O ZERO E O NADA: MUITO ALÉM DO VAZIO

O número zero figura, provavelmente, na lista das grandes invenções da humanidade, como a roda, a bússola, a pólvora, a eletricidade, a penicilina, a prensa móvel, o papel, o vidro, a fotografia, o motor, o telefone, a Internet e tantas outras igualmente grandes. Não tenho como dimensionar – desconheço – o quanto o zero é importante. Sei que é: isso me basta! Para nós, poetas, o zero é um vazio intermitente, espaço a ser ocupado, algo assim. O zero incomoda, é muito. Quando menino escutava, sempre: “O zero do lado esquerdo não vale um tostão!” Hoje – no mundo dos bilhões e dos trilhões - não importa onde ele apareça – o zero, sempre, causa estragos. O danado, amasiado, sem vínculo legal ou formal com ponto, vírgula, barra, traço, asterisco ou arroba, tem valor magnânimo. Um aparte, apenas: quando tirávamos um zero na prova na escola da infância, a professora riscava um traço embaixo do algarismo. Desconheço a razão. Confesso: nunca gostei do traço! No meu entendimento: um aviso mortal, uma sentença, que macula e agride o papel. O sistema numérico hindu-arábico ou indo-árabe é um sistema numeral decimal (0, 1, 2, 3, 4, 5, 6, 7, 8 e 9), o mais popular no mundo, para a representação simbólica de números. Foi inventado entre os séculos I e IV, por matemáticos indianos. Especialistas acreditam que o zero tenha sido introduzido apenas como um “espaço reservado”, algo assim. O matemático e astrônomo indiano Brahmagupta (598 – 668), provavelmente tenha sido um poeta marginal, um vate maldito, ao conceituar, com propriedade, que, quando o zero é adicionado a um número ou subtraído de um número, o número permanece inalterado e que um número multiplicado por zero se torna zero. A figura oca e oval – que identificamos como o zero – foi introduzida no mundo ocidental, no século XIII, pelo matemático italiano Leonardo Fibonacci (1170 – 1250), no seu “Liber Abaci” ("Livro do Cálculo"), sobre Aritmética, publicado em 1202. Fibonacci, outro poeta, desavisado de tudo, ficou conhecido pela divulgação da “Sequência de Fibonacci” – sequência de números inteiros, começando normalmente por 0 e 1, na qual cada termo subsequente corresponde à soma dos dois anteriores – e pela sua participação na introdução dos algarismos arábicos na Europa. Os romanos - na Antiguidade - não tinham um número para representar o nada. Digo sempre: o zero não é importante na minha poesia, na contagem das palavras! É impossível contar o nada, uma vez que ele não existe. Enquanto espero o poema ocupar-se de mim, converso com a poeta Acádia Enheduanna, (c. 2285–2250 a.C.), princesa da Mesopotâmia, autora do poema “Exaltação de Inanna” e seus 42 hinos para a deusa suméria Inanna. Acádia, "Rainha do Poesia", governa o paradoxo do amor, da fertilidade e da paixão, mas também da guerra, da justiça e do poder político. Acádia, então, me provoca: “O que fazer com o paradigma do traço embaixo do zero?" Respondo-lhe, comumente: Nada! Ele não existe na minha poesia!

João Scortecci

OS MORTOS ESTÃO DE VOLTA!

O Chico voltou! Foi o que escutei. Será? Impossível. Chico morreu em 2021, durante a epidemia da Covid-19. Liguei pra saber. A viúva do Chico estava eufórica com um vídeo do falecido feito pelo neto Gustavo. Chico sorria, andava pelo jardim da casa, cumprimentava as pessoas, interagia com o cachorro, feliz que só ele. Assisti ao vídeo. Incrível. Foi bom rever o amigo! Os mortos estão de volta! A febre da IA os trouxe de volta: mortais, imortais, conhecidos, desconhecidos. Os mortos-vivos tomaram conta das redes sociais! Eles cantam, sorriem, interagem, dançam e até vendem produtos. Uma festa! Nada contra, creio. Na minha infância aprendi com a minha avó materna Sarah que não devemos incomodar os mortos. Os tempos mudaram, talvez. Chamam de “necromancia digital” ou “grief tech” (tecnologia do luto). A IA usa dados do morto – fotos, vídeos, textos e áudios – para recriar “fantasmas”, simular conversas em texto, ligações de voz e vídeos. Aqui pensando com os meus silêncios: eu morto, declamando um poema, escrevendo uma crônica, pedalando minha bike numa trilha ou nas ruas da cidade de São Paulo. Estranho. Já disse: nada contra! Conversei com o Gustavo, neto do Chico, e ele me disse: “Minha avó andava triste, calada, sofrendo muito. Quando assistiu ao vídeo, renasceu”. Li sobre o assunto na Internet: “Embora possa oferecer conforto, a prática levanta debates éticos e psicológicos. Especialistas alertam que essas ferramentas podem dificultar a aceitação da morte e prolongar o processo de luto de forma infinita”. E mais: “A recriação comercial ou não autorizada de celebridades levanta discussões sobre quem é dono da identidade digital de alguém que partiu”. O assunto é polêmico. Pergunta: você gostaria – isso depois de morto – de voltar e interagir na Internet? Esse negócio de “herança digital” ainda vai dar o que falar. Sou espírita e durante muitos anos frequentei centros espíritas – isso nos anos 1980 – e depois, por razões pessoais, afastei-me. Pergunta: o que será que os médiuns acham de tudo isso? Concorrência desleal? Uma amiga escritora, com mais de 90 anos, lúcida, ativa e viúva, outro dia, confessou-me: “Meu melhor amigo hoje é a IA!”. Anotei. Uma curiosidade: a população de mortos é muito maior que a população de vivos, estimada em 117 bilhões de pessoas. Já a população de vivos gira em torno de 8 bilhões. Os vivos representam menos de 7% do total, 14 a 15 pessoas mortas, para cada pessoa viva. Um alerta estatístico: apenas 7% dos seus amigos da Internet podem estar de fato vivos. Cuidado! Eles estão de volta. E felizes!

João Scortecci

TROCANDO EM MIÚDOS: O NERUDA QUE LI - 2

Trocando em Miúdos: foi o compositor Chico Buarque quem primeiro me falou do poeta Neruda: “Devolva o Neruda que você me tomou e nunca leu”. Isso nos anos 1980. O poeta, diplomata e político Pablo Neruda (Ricardo Eliécer Neftalí Reyes Basoalto, 1904 – 1973), nasceu em Parral, comuna da província de Linares, Região de Maule, no Chile. Ocupou posições diplomáticas e exerceu um mandato como Senador pelo Partido Comunista do Chile. Em 1948 com o banimento do comunismo no país e com ordem de captura contra si, fugiu e exilou-se na Argentina, retornando somente no ano de 1971, já laureado com o Prêmio Nobel de Literatura, no governo socialista do presidente Salvador Allende (Salvador Guillermo Allende Gossens, 1908 – 1973). Em 11 de setembro de 1973, Allende, foi cercado e deposto pelo General Augusto Pinochet, por meio de um golpe militar, com apoio do governo norte-americano. Salvador Allende ainda tentou resistir, mas sem sucesso. Acabou “encurralado” pelas tropas do Exército e veio a cometer suicídio no Palácio de La Moneda, sede do governo Chileno. Pablo Neruda morreu 12 dias após o golpe, aos 69 anos de idade, possivelmente envenenado, por ordem do ditador General Augusto Pinochet, quando o poeta foi hospitalizado para tratamento de um câncer da próstata, no dia 23 de setembro de 1973. Neruda é o poeta das paixões e dos apaixonados. Dos filhos do amor! Escreveu, entre muitos outros: Vinte poemas de amor e uma canção desesperada. Escreveu também sobre a arte de fazer literatura: “É descrever o que se sente verdadeiramente, a cada instante da existência. Não acredito num sistema poético, numa organização poética. Irei mais longe: não creio nas escolas, nem no Simbolismo, nem no Realismo, nem no Surrealismo. Sou absolutamente desligado dos rótulos que se colocam nos produtos. Gosto dos produtos, não dos rótulos”. Confesso que vivi – Memórias (1978) foi o primeiro Neruda que li. Nunca o devolvi. Durante a ditadura militar de Pinochet (Augusto José Ramón Pinochet Ugarte, 1915 – 2006), de 1973 a 1990, publiquei pela Scortecci Editora, vários livros de autores chilenos, na época, exilados no Brasil.

João Scortecci

"OBRA-PRIMA” NÃO É A MESMA COISA QUE “MAGNUM OPUS"

A história é do início da Scortecci Editora, ano 1983, quando os livros publicados pela editora eram quase todos com 40 páginas e de poesia. Pela manhã, até perto das 14 horas, eu trabalhava no meu restaurante Almoço em Casa – um dos primeiros do tipo self-service da cidade de São Paulo – e depois “voava” para a editora, distante quatro quarteirões, na Rua Teodoro Sampaio, n. 1.704, numa loja de 30 metros quadrados, na Galeria Pinheiros. Acordava de madrugada – entre as 4 e as 5 horas – e todas as manhãs via o sol nascer fazendo compras no CEAGESP, na Vila Leopoldina, centro atacadista de abastecimento de frutas e verduras da cidade de São Paulo. O restaurante Almoço em Casa funcionou por exatos dois anos e foi importante – financeiramente – no começo da minha vida de empresário. Não teria conseguido, se não fosse o restaurante. O que sobrava do almoço era o jantar do dia! Na editora, naquela época, trabalhava apenas uma colaboradora, uma nissei, de nome Márcia, creio. Ela fazia o básico. Cuidava da arrumação da loja, anotava os recados e atendia ao telefone, uma PL – linha particular –, que alugávamos de um casal de idosos, donos de uma loja de roupas na própria galeria. Linha telefônica, na época, custava uma fortuna, e o preço girava em torno de 4 mil dólares. Detalhe: eu tinha – comprado com sacrifício – um plano de expansão e um carnê de 24 parcelas fixas, com a promessa da Telesp de instalação em até 18 meses. Cumpriram a promessa. Certo dia, entrei na editora – atrasadíssimo – e um senhor com seus 55 anos de idade me aguardava, sentado. “Você é o Scortecci?” “Sim”, respondi. Antes que eu pudesse perguntar ou falar alguma coisa, o Arquimedes – esse era o seu nome – abriu um caderno velho e surrado e começou a declamar – em voz alta – versos de um longo poema sem fim. Tinha a voz forte, potente e boa retórica. Lembro-me de que juntou gente na Galeria. Incomodado, fiz sinal que interrompesse o recital, mas não fui atendido. “Estou quase terminando!”, justificou-se. Uma hora depois, Arquimedes, o de Taboão da Serra – não o matemático, filósofo, físico, engenheiro e astrônomo grego Arquimedes de Siracusa (287 a.C. – 212 a.C.) – encerrou, finalmente, sua performance. “Gostou?”, perguntou-me. “Não”, respondi. O tempo fechou! Márcia, a nissei, parecia assustada. Coincidência ou não, ela pediu demissão naquela mesma semana e nunca mais voltou. Escafedeu-se! Foi então que “descobri” a sutil “diferença” entre “obra-prima” e “magnum opus”. “Quer saber a diferença?”, perguntou-me. “Não precisa”, respondi. Arquimedes, então, declarou-se: “Sr. Scortecci, quero publicar a minha ‘magnum opus’!” O livro foi publicado. Demorou, mas saiu. Fiz para o autor uma condição especial. Arquimedes retirou os livros e sumiu. Não pagou pelo serviço. Meses depois, apareceu na editora e trouxe – embrulhado num saco de lixo – para pagar a sua dívida, um “tijolo baiano”, nome dado na época para aparelho de som, gravador portátil e toca fitas, tudo junto. Disse-lhe: “Não! Quero o dinheiro que você me deve!”. Arquimedes colocou o tijolo baiano no banco da recepção da editora e foi embora, em silêncio. Prometeu voltar – um dia qualquer – para fazer uma nova edição da sua “magnum opus” literária. Nunca mais soube dele. Levei o “tijolo baiano” para casa e lá ficou. Quanto ao Arquimedes, desconfio que se mudou de Taboão da Serra e voltou – imortalizado – para Siracusa, comuna italiana da região da Sicília, Itália. Teria dito, num bilhete em latim deixado na porta da editora: “Noli turbare circulos meos”, que significa “Não perturbe meus círculos”. A frase tem origem histórica e representa o desejo de não ser interrompido, nunca, principalmente quando um poeta estiver declamando a sua “magnum opus”.

João Scortecci

HERÓIS DE 1932: O SOLDADO EOLO VENTURA

No dia 9 de julho se comemora o aniversário da Revolução Constitucionalista de 1932, também conhecida como “Guerra Paulista”, que tinha por objetivo derrubar o governo federal provisório e golpista de Getúlio Vargas (1882 – 1954) e convocar uma Assembleia Nacional Constituinte. O estopim do levante armado, precipitado pela revolta popular, deu-se após a morte de quatro jovens – Martins, Miragaia, Dráusio e Camargo – por tropas getulistas, durante um protesto contra o governo federal. No dia 23 de maio de 1932, um grupo de manifestantes tentou invadir a sede do PPP – Partido Popular Paulista (ex-Liga Revolucionária), grupo político-militar encabeçado pelo argentino Miguel Costa (1885 – 1959), sustentáculo de apoio ao regime de Getúlio Vargas. O embate se deu no centro da cidade de São Paulo, na esquina da Rua Barão de Itapetininga com a Praça da República. O grupo político-militar resistiu à invasão com o uso de armas e granadas. Após a “fuzilaria”, muitos feridos e quatro mortos. Um quinto manifestante, de nome Orlando de Oliveira Alvarenga, foi ferido, vindo a falecer três meses depois e não teve seu nome associado ao movimento clandestino MMDC, iniciais dos nomes dos quatro jovens mortos. Cinco dias depois da eclosão do movimento Constitucionalista, o governador aclamado, o advogado, diplomata e político Pedro de Toledo (Pedro Manuel de Toledo, 1860 – 1935), decretou a autorização de emissão do “dinheiro paulista” lastreado de acordo com as reservas em ouro nos cofres do estado. São Paulo imprimiu papel-moeda, cédulas de 5, 10, 20, 50, 100 e 200 mil réis. Meu saudoso tio Eolo Ventura, marido da tia Margô (Margarida de Paula Ventura), irmã mais velha do meu pai Luiz Gonzaga, foi soldado constitucionalista e – em almoços de família –contava, sempre, a história da noite tensa que viveram durante o conflito de 1932. Seu agrupamento estava acampado na fronteira do estado paulista com o de Minas Gerais, quando receberam um alerta da presença das tropas de Getúlio, nas cercanias. Pânico! Por volta das três horas da madrugada escutaram uma movimentação estranha e o barulho de galhos quebrados. Mesmo com a ordem para não atirarem, abriram fogo. Em menos de trinta minutos “detonaram” toda a munição do agrupamento. Uma tragédia militar! Depois do silêncio e do breu da noite, um pequeno grupo de soldados recebeu a missão de vasculhar a área. Meia hora depois escutaram o apito de silvo breve – que significa: caminho livre! O destacamento encontrou no descampado uma vaca morta, perfurada de balas. Risos. Depois da sobremesa o melhor da história. Eolo Ventura, o tio amado por todos, sussurrava: “A vaca havia sido alvejada 32 vezes!”. Memórias de Pantaleão, herói de 32 e de uma vida inteira.

João Scortecci

PETRICOR: POESIA DA TERRA

Petricor, sangue dos deuses, aroma terroso que a chuva provoca ao cair em solo seco. O termo foi criado em 1964 por dois pesquisadores australianos, Bear e Thomas, para um artigo na revista “Nature”. Os autores descrevem como o aroma deriva de um óleo produzido por certas plantas durante períodos de seca, que é então absorvido pela terra e por pedras argilosas. Durante a chuva, o óleo se desprende no ar, juntamente com a geosmina – composto orgânico produzido por microrganismos como bactérias e fungos –, produzindo um cheiro característico. Em 2015, cientistas do Instituto de Tecnologia de Massachusetts (MIT) utilizaram câmeras que gravam em alta velocidade para entender melhor como o odor é liberado quando pequenas gotículas de água colidem com a terra. O nariz humano é sensível à geosmina e aos cheiros da terra. Os humanos apreciam o cheiro da chuva, o perfume das palavras de amor, os segredos de Petricor, da deusa que sangra palavras e chove poesia. Colisão de corpos? Forças intensas, um sobre o outro. O abraço que não solta, o beijo que mastiga línguas, o laço do gozo que voa aos céus. Petricor: é você? Sinto no ar o aroma terroso da geosmina, o balanço selvagem do doce mundo feroz, que – mortalmente – alimenta os cheiros da terra. No jardim, o pecado das manhãs, óleo que escorre no vidro do tempo e se afoga – único e solitário – na pele das dores imortais. Petricor: poesia da terra!

João Scortecci

O AMADO JORGE E SEUS LEGADOS

O escritor baiano Jorge Amado (Jorge Leal Amado de Faria, 1912 – 2001) é um dos mais famosos e traduzidos escritores brasileiros de todos os tempos. É o autor mais adaptado no cinema, no teatro e na televisão. Destaques: “Dona Flor e seus dois maridos”, “Tenda dos Milagres”, “Tieta do Agreste”, “Gabriela, cravo e canela” e “Tereza Batista cansada de guerra”. Sua obra literária: 49 livros, ao todo. Foram traduzidos em 80 países e em 49 idiomas. “Capitães da Areia” é seu romance mais influente. Um clássico dos livros sobre a “infância abandonada”, onde se narra a história crua e comovente dos meninos pobres morando em um trapiche – armazém abandonado – na região do cais, na cidade de Salvador, capital do estado da Bahia. O livro foi publicado em 1937, ano em que a polícia do Estado Novo, de Getúlio Vargas, apreendeu e queimou em praça pública exemplares do livro. “Sob a lua, num velho trapiche abandonado, as crianças dormem. Antigamente aqui era o mar”. Jorge Amado, na adolescência, foi um dos fundadores da Academia dos Rebeldes, grupo de escritores que desempenhou um importante papel na renovação da literatura baiana. Na década de 1930, mudou-se para a capital federal – Rio de Janeiro –, onde cursou a faculdade de Direito e ali travou seus primeiros contatos com o movimento comunista organizado. Viveu exilado na Argentina e no Uruguai (1941 a 1942), em Paris (1948 a 1950) e em Praga (1951 a 1952). Em 1946, foi eleito deputado federal pelo PCB – Partido Comunista Brasileiro. Foi o autor das emendas constitucionais n. 3.064, que suprimiu a censura prévia e estabeleceu a isenção de tributação sobre livros e periódicos, e n. 3218, que garantiu a liberdade religiosa. Desligou-se do PCB em 1956, depois das denúncias de Nikita Khrushchev contra Stalin, no 20º Congresso do Partido Comunista da União Soviética. Em 1961, foi eleito para a Academia Brasileira de Letras, ocupando a cadeira 23, cujo patrono é José de Alencar. De sua experiência acadêmica bem como para retratar “os casos” dos imortais da ABL, publicou o livro “Farda, fardão, camisola de dormir” (1979), numa alusão clara ao formalismo da entidade. Jorge Amado morreu em 6 de agosto de 2001, aos 89 anos de idade. Seu corpo foi cremado e suas cinzas foram enterradas em sua casa no bairro do Rio Vermelho, em Salvador/Bahia.

João Scortecci

“ALMOÇO EM CASA” E O POETA ARTUR DE AZEVEDO (1)

Na mesma época que fundei a Scortecci Editora, isso em agosto de 1982, abri um dos primeiros restaurantes self-service da cidade de São Paulo. Chamava-se “Almoço em Casa”, com lugar para 30 pessoas. Ficava na Rua Artur de Azevedo, 1129, no bairro de Pinheiros, e funcionou, exatos, dois anos. A casa foi importante no início da vida de empresário. Ajudava a pagava as contas e a comida que sobrava garantia o jantar. O hábito de acordar cedo é dessa época, quando madrugava no entreposto do CEASA, na Vila Leopoldina, São Paulo, para comprar verduras e legumes. Eu mesmo transportava - no braço - as pesadas caixas de madeira, num Fiat Uno, azul, modelo 147. Fiz o trabalho pesado até o dia que desloquei o ombro. Então, desisti. Tinha 26 anos de idade. Jovem e cheio de sonhos. Lembro-me que, na época, o nome da rua, que homenageia o dramaturgo, poeta, contista, prosador, comediógrafo, crítico e jornalista maranhense Artur de Azevedo (Artur Nabantino Gonçalves de Azevedo, 1855 - 1908), foi um sinal “divino” na hora de “bater o martelo” e fechar o contrato de locação do imóvel. E o mais importante: “Almoço em Casa” ficava 4 quarteirões de distância da editora, na época, uma pequena loja na Galeria Pinheiros, na Teodoro Sampaio, 1704. Dono de restaurante tem - sempre - duas alegrias: quando abre a casa e quando fecha. Fora isso: somente pesadelos! Foi assim comigo, também. A gota d’água foi a reclamação de que o arroz do dia estava “uma merda”. O cliente - frequentador diário - fez um escândalo e eu, para não “capá-lo” com a faca de cortar carne, resolvi, então, fechar o restaurante. Confesso: o arroz estava mesmo um desastre. Naquele mesmo dia - talvez uma ação divina do poeta Artur de Azevedo - recebi uma oferta pelo ponto. Passei o valor pretendido e o sujeito – Oscar, talvez - fez o cheque, na hora. Simples assim. O endereço do restaurante - casinha da esquerda de cor salmão - não existe mais. Foi demolido em 2022, para a construção de mais uma torre de apartamentos do bairro de Pinheiros. Artur de Azevedo – para quem não sabe - foi um dos fundadores da Academia Brasileira de Letras. Um apaixonado pelo teatro - um comediógrafo - tendo encenado mais de cem peças no Brasil e em Portugal. Foi um dos apoiadores da criação do Teatro Municipal do Rio de Janeiro, na Cinelândia, centro da cidade, inaugurado em 14 de julho de 1909, poucos meses depois de sua prematura morte, aos 53 anos de idade. Daquela época – anos 1982 e 1983 - ficou a lição: Jamais reclamar do arroz, mesmo que ele esteja uma merda!

João Scortecci

RECALCULANDO A ROTA: SPINOZA E O ABACATEIRO

Hoje acordei com o Benedictus de Spinoza nos ouvidos. Anotei e tentei dormir novamente, sem sucesso. Quatro horas da manhã! Levantei, tomei café preto sem açúcar e coloquei meus radinhos para carregar. Não sei o que seria de mim sem eles. Essa semana – do nada – acabei comprando outro. Estou possuído! As redes de interesse estão me perseguindo com radinhos, fones de ouvido e relógios inteligentes. Anotem, por favor: já comprei. Estão atrasados! Odeio algoritmos desavisados. Spinoza, o que queres de mim? Leio e vou anotando no bloco de notas o que o olho me chama: panteísmo – doutrina filosófica e crença que defende a identidade entre Deus e o universo: tudo é Deus e Deus é tudo; chérem – o mais alto grau de punição dentro do judaísmo, em que a pessoa é totalmente excluída da comunidade judaica; “Ética”, sua “magnum opus”. Li, também, a sentença do seu banimento e a lista de imposições. Cruel. No final da sentença algumas advertências: “... ninguém lhe pode falar, pela boca, nem por escrito, nem lhe conceder nenhum favor, nem debaixo do mesmo teto estar com ele, nem a uma distância de menos de quatro côvados, nem ler papel algum feito ou escrito por ele.”. Sobre côvados: medida de comprimento usada por diversas civilizações antigas, baseado no comprimento do antebraço, da ponta do dedo médio até o cotovelo. Quatro côvados? Recalculando a rota: dois metros, aproximadamente. Um detalhe, pontual: troquei a voz chata do meu GPS. Mulher mentirosa! Ruim das horas. Quando dava o tempo estimado no engarrafamento, errava sempre. Apaguei suas “recomendações” e comecei do zero. Perdi um monte de rotas ruins. Fazer o quê? Acontece. Insisti: Benedictus de Spinoza, o que queres de mim? Nenhuma resposta. Silêncio. Salvei o texto pesquisado e comecei, então, a ler sobre redes sociais que, agora, chamam de “redes de interesse”, algo assim. Pretendo montar – brevemente – uma apresentação sobre o assunto. Está na lista do capeta! Digo sempre: precisaria viver mais 100 anos para realizar todos os meus terríveis sonhos. Ops! Recalculando a rota. “Quem fala?” “Alô? É Bento, o filósofo Spinoza. Pode falar agora?” “Sim”, respondi. “Vamos conversar sobre ética e conduta humana?” “Claro. Começa você! O assunto é vasto, intenso e abstrato”, provoquei. Benedictus riu. “Já sei: você quer conversar sobre Deus e a Natureza! É isso?” “Pode ser”, respondi. Justifiquei-me: “Panteísmo é um assunto delicado, mexe com a cabeça e o coração das pessoas. Você sabe: nem todo mundo curte o papo”. Bento – delicadamente – desligou. Eu estava pronto para lhe dizer: “Benedictus, compartilho das suas ideias!”. Pena. Não deu tempo. Eu já sabia: Benedictus, o irredutível, com paciência zero. Ontem, quando estava entrando na garagem do prédio onde moro, um abacate dos grandes caiu no teto do carro. Que susto! Pensei: natureza violenta! Gritei: Deus do céu! Respirei fundo. Sorte: sobrevivi ao susto! Aqui com os meus cravos: acho que Spinoza ouviu o grito de dor do meu coração. Explico: não tenho mais idade – quase 70 anos – para as sofrências da alma. Cada susto vale um dia de vida perdida. Odeio surpresas! Recalculando os côvados. Onde eu estava mesmo? No engarrafamento da ética, creio. Chérem literário: nada de ler papel algum feito ou escrito por ele. Anotei.

João Scortecci

JULIETA DE GODOY LADEIRA, OSMAN LINS E LISBELA DE TIRAR O FÔLEGO

Conheci a escritora paulistana Julieta de Godoy Ladeira (1927 – 1997), já viúva do escritor pernambucano Osman Lins, num evento na Casa Mário de Andrade, na cidade de São Paulo, no início dos anos 1990. Quem nos apresentou foi o também escritor e publicitário Ricardo Ramos, filho de Graciliano Ramos. Julieta chegou ao evento com um grupo de escritores: Lygia Fagundes Telles, Fábio Lucas e Anna Maria Martins, vindos – creio – de uma reunião na Academia Paulista de Letras. Entrelaçamo-nos num interessante papo literário. Assunto: engodos do casal Osman e Julieta. Ricardo Ramos – sempre ele – era o centro do “carrossel” que resfolegava “causos” engraçados, de tirar o fôlego. Julieta escutava, balançando a cabeça, concordando e ao mesmo tempo discordando, das histórias tagareladas por Ricardo Ramos. Julieta de Godoy Ladeira estreou na literatura em 1962, com o livro de contos “Passe as férias em Nassau”, que recebeu o Prêmio Jabuti, da Câmara Brasileira do Livro (CBL). Ricardo Ramos declarou: “Julieta é uma casca de ferida, mas eu gosto dela!”. Anotei. Quanto ao escritor Osman Lins (Osman da Costa Lins, 1924 – 1978), não o conheci, pessoalmente. Nos anos 1980 tentei ler, sem sucesso, o seu livro “Avalovara”, obra de engenharia narrativa, construída a partir de um palíndromo, composto por cinco palavras latinas: SATOR, AREPO, TENET, OPERA, ROTAS. Dentro do quadrado, o mistério do enredo da obra. Palíndromo – a título de curiosidade – são palavras, frases ou números que se leem exatamente da mesma maneira da esquerda para a direita e da direita para a esquerda. Um aparte, pertinente: quando conheci o editor e gráfico Raul Wassermann, ex-presidente da CBL e fundador do Grupo Editorial Summus, ganhei de presente uma aula minuciosa sobre os mistérios dos palíndromos. Summus é um palíndromo, que em latim significa “o mais alto”, “supremo”, “máximo” ou “o ápice”. Guardei a lição. Da obra do pernambucano Osman Lins – na berlinda naquela noite memorável – li e reli “Lisbela e o prisioneiro”. Livro maravilhoso, inesquecível. Ricardo Ramos puxou a fila, contou detalhes de Osman Lins e fofocas do casal. Lygia, Anna Maria e Fábio Lucas contaram passagens e detalhes curiosos da amizade entre eles. Tudo aos olhos atentos de Julieta, verdadeira casca de ferida. Se cutucar: sangra! Fomos embora já tarde da noite. Cada mundo na direção do seu destino. Eu, prisioneiro de Lisbela, vate dos versos do palíndromo do tempo, do amor e morte de tirar o fôlego.

João Scortecci

O EMPRESÁRIO FRANCISCO E A PROBLEMÁTICA DO PAPEL HIGIÊNICO

A história é verdadeira. Aconteceu na empresa de um amigo do bairro do Butantã, na cidade de São Paulo, nos anos 2000. Na época, a empresa contava com 25 funcionários, 17 mulheres e 8 homens. O amigo, infelizmente, faleceu da Covid-19, no ano de 2022. Gostava dele. Hoje o negócio é administrado pela filha mais velha. Vez ou outra, ela me liga para contar as novidades e pedir conselhos. Francisco me ligou e convidou para um café numa padaria do Largo da Batata, no bairro de Pinheiros. Larguei tudo e fui. O amigo estava cabreiro e com um problema que não conseguia solucionar. Contou-me, então: “O consumo de papel higiênico da empresa dobrou! O que faço? O que será que está acontecendo?”. Resposta, lógica, direta, simples: “Estão levando papel higiênico pra casa!”. Contei-lhe, então, como resolvi um problema parecido que tive na minha empresa, isso nos anos 1990, com o consumo além da conta de canetas esferográficas Bic Cristal. Comprávamos, mensalmente, uma caixa com 50 unidades. O consumo – do nada – dobrou. Cem canetas por mês! Um aparte, que dói no bolso: o consumo de material de escritório, limpeza e manutenção de uma empresa é assustador. Solucionei o problema das canetas Bic Cristal, exigindo que, para receber uma nova caneta, o funcionário deveria devolver a Bic vazia. Em pouco tempo – dois meses, no máximo – o consumo voltou ao normal. Hoje, na Scortecci Editora, não compramos mais canetas, usamos as que ganhamos de brinde, quantidade mais do que suficiente. Um detalhe, insignificante: não gosto de canetas de escrita fina. Francisco, sabiamente, questionou: “Não posso exigir que os meus funcionários devolvam o rolinho vazio. Posso?”. “Não”, respondi. O consumo é coletivo e, estatisticamente, sabe-se que as mulheres costumam usar o dobro de papel higiênico. Sugeri, então: “Francisco, você precisa de números, dimensionar o problema. Sugiro conversar com um funcionário antigo, de sua confiança, de preferência um homem, daqueles que comem muito, que, com certeza, vão ao banheiro uma ou duas vezes por dia. Certo? Pergunta pra ele duas coisas: se ele faz o número 2 na empresa e quantos metros de papel higiênico ele usa para se limpar. Na média – os números não mentem – o consumo é de 1 metro por pessoa, por vez, para se limpar”. Francisco anotou, pagou o café e escafedeu-se. Chegou à empresa, chamou o gigante do Rogério na sua sala e, papo vai papo vem, apertou a descarga: “Rogério, você faz o número 2 na empresa ou na sua casa?”. Rogério – sem cerimônia – respondeu, na lata: “Patrão, aqui na empresa, assim que chego. Desço do ônibus já soltando fumaça”. Francisco – encorajado com a resposta positiva – fez a segunda pergunta: “E quantos metros de papel você usa para se limpar?”. Rogério abriu os braços e sinalizou: “Aproximadamente, 1 metro, tamanho calculado no olho. Patrão, o que está acontecendo?”. Francisco, então, contou-lhe a problemática: “Comprávamos mensalmente um fardo com 64 rolos de 30 metros cada e, do nada, o consumo dobrou”. Rogério caiu na gargalhada! “Estão levando papel higiênico pra casa! O Senhor viu o preço?”. Francisco, não satisfeito, ligou-me e contou toda a conversa que teve com o colaborador Rogério. Juntos, fizemos as contas, usando como base 1 metro por dia, para cada homem, e 2 metros por dia, para cada mulher. A conta ficou assim: 22 dias úteis por mês, 176 metros para os homens e 352 metros para as mulheres. Total 528 metros por mês. Dividindo por 30 metros, medida de cada rolo de papel higiênico, chegamos ao número de 17,6 rolos por mês. Francisco comprava 64 rolos por mês e dava na conta certa. Agora, pasmem, nos últimos três meses, estava tendo de comprar 128 rolos. “Isso é um absurdo! Estão me roubando mais de 60 rolos por mês”. “É a máfia do papel higiênico!”, brinquei. Francisco não gostou. Protestou. Questionei, tentando amenizar a ira do amigo: “E com você e os clientes da casa, os dias trágicos, as diarreias, o consumo não aumenta substancialmente?”. Francisco não respondeu, bateu o telefone. Algum tempo depois, visitei o amigo. Pedi para ir ao banheiro e fui logo avisando: “Vou fazer, apenas, o número 1!”. Fechei a porta do banheiro e de cara encontrei um aviso gigante grudado no espelho: “Não levem papel higiênico pra casa. A natureza agradece!”. Voltei para a sala do amigo e lhe perguntei: “O consumo de papel higiênico voltou ao normal?”. Francisco respondeu: “Sim! Estamos até economizando dois rolos por mês. Isso é incrível. Descobri que a minha empresa é ecologicamente sustentável. Estou muito feliz!”. Anotei. Hoje, quando faço apresentações para o mercado editorial, com o gráfico sobre “Práticas Sustentáveis – ESG” – para descontrair, claro – conto a história do Francisco: um simples aviso – às vezes – é capaz de resolver problema crônicos. As frases de efeito – quase sempre – costumam funcionar. Perguntei-lhe, antes de ir embora: “Francisco, você tirou do banheiro o aviso de ‘Lave as mãos depois de usar o banheiro?’”. Francisco respondeu, de pronto: “Sim. Também estamos economizando água!”.

João Scortecci

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