Vejo-me, assim, no movimento do trapézio. Arte pura! Vejo-me na fotografia do espelho, no desenho das sombras do sol, na ilustração do traço, na pintura das cores, na colagem das misturas, no rabisco das linhas, no corpo da estampa. Sinto-me perfil. Dou-me livro-leitor, no ar do trapézio. Qual das escaladas devo subir: dos degraus, das curvas, das pontes, das rampas, das lombadas, dos labirintos, dos precipícios ou dos abismos da noite? Quimeras, talvez. Minhas medições são letras do alfabeto, do glossário, dos capítulos, dos sumários, dos prólogos e das notas de rodapé. Meu celeste, escreve: poesia no prelo! Leio verbos, linhas de mãos, bulas, bilhetes, dobraduras e mistérios. Segredos e tudo. Nas cordas do trapézio, não há vertigens de dor. Não há sebos e nem sangue, adormecido. Vejo-me páginas, segurando ilhas. Do alto do céu tudo parece um circo. Mergulho, então - mortalmente - do corpo de Ícaro - minha alma - até o chão da terra. No fogaréu do trapézio: dou-me livro-leitor. E a vida segue feliz, tristemente.
